vor ihren K\u00f6nig hingef\u00fchrt zu sein,<\/p>\n
und will die Priester durch Bestechung reizen,<\/p>\n
da\u00df sie mich legen vor das st\u00e4rkste Standbild<\/p>\n
und fortgehn und die Tempeltore schlie\u00dfen.<\/p>\n
Dann aber will ich, wenn ich vieles wei\u00df,<\/p>\n
einfach die Tiere anschaun, da\u00df ein Etwas<\/p>\n
von ihrer Wendung mir in die Gelenke<\/p>\n
her\u00fcbergleitet; will ein kurzes Dasein<\/p>\n
in ihren Augen haben, die mich halten<\/p>\n
und langsam lassen, ruhig, ohne Urteil.<\/p>\n
Ich will mir von den G\u00e4rtnern viele Blumen<\/p>\n
hersagen lassen, da\u00df ich in den Scherben<\/p>\n
der sch\u00f6nen Eigennamen einen Rest<\/p>\n
her\u00fcberbringe von den hundert D\u00fcften.<\/p>\n
Und Fr\u00fcchte will ich kaufen, Fr\u00fcchte, drin<\/p>\n
das Land noch einmal ist, bis an den Himmel.<\/p>\n
<\/h5>\n
Denn Das verstandest du: die vollen Fr\u00fcchte.<\/p>\n
Die legtest du auf Schalen vor dich hin<\/p>\n
und wogst mit Farben ihre Schwere auf.<\/p>\n
Und so wie Fr\u00fcchte sahst du auch die Fraun<\/p>\n
und sahst die Kinder so, von innen her<\/p>\n
getrieben in die Formen ihres Daseins.<\/p>\n
Und sahst dich selbst zuletzt wie eine Frucht,<\/p>\n
nahmst dich heraus aus deinen Kleidern, trugst<\/p>\n
dich vor den Spiegel, lie\u00dfest dich hinein<\/p>\n
bis auf dein Schauen; das blieb gro\u00df davor<\/p>\n
und sagte nicht: das bin ich; nein: dies ist.<\/p>\n
So ohne Neugier war zuletzt dein Schaun<\/p>\n
und so besitzlos, von so wahrer Armut,<\/p>\n
da\u00df es dich selbst nicht mehr begehrte: heilig.<\/p>\n
So will ich dich behalten, wie du dich<\/p>\n
hinstelltest in den Spiegel, tief hinein<\/p>\n
und fort von allem. Warum kommst du anders?<\/p>\n
Was widerrufst du dich? Was willst du mir<\/p>\n
einreden, da\u00df in jenen Bernsteinkugeln<\/p>\n
um deinen Hals noch etwas Schwere war<\/p>\n
von jener Schwere, wie sie nie im Jenseits<\/p>\n
beruhigter Bilder ist; was zeigst du mir<\/p>\n
in deiner Haltung eine b\u00f6se Ahnung;<\/p>\n
was hei\u00dft dich die Konturen deines Leibes<\/p>\n
auslegen wie die Linien einer Hand,<\/p>\n
da\u00df ich sie nicht mehr sehn kann ohne Schicksal?<\/p>\n
<\/h5>\n
Komm her ins Kerzenlicht. Ich bin nicht bang,<\/p>\n
die Toten anzuschauen. Wenn sie kommen,<\/p>\n
so haben sie ein Recht, in unserm Blick<\/p>\n
sich aufzuhalten, wie die andern Dinge.<\/p>\n
<\/h5>\n
Komm her; wir wollen eine Weile still sein.<\/p>\n
Sieh diese Rose an auf meinem Schreibtisch;<\/p>\n
ist nicht das Licht um sie genau so zaghaft<\/p>\n
wie \u00fcber dir: sie d\u00fcrfte auch nicht hier sein.<\/p>\n
Im Garten drau\u00dfen, unvermischt mit mir,<\/p>\n
h\u00e4tte sie bleiben m\u00fcssen oder hingehn, \u2013<\/p>\n
nun w\u00e4hrt sie so: was ist ihr mein Bewu\u00dftsein?<\/p>\n
<\/h5>\n
Erschrick nicht, wenn ich jetzt begreife, ach,<\/p>\n
da steigt es in mir auf: ich kann nicht anders,<\/p>\n
ich mu\u00df begreifen, und wenn ich dran st\u00fcrbe.<\/p>\n
Begreifen, da\u00df du hier bist. Ich begreife.<\/p>\n
Ganz wie ein Blinder rings ein Ding begreift,<\/p>\n
f\u00fchl ich dein Los und wei\u00df ihm keinen Namen.<\/p>\n
La\u00df uns zusammen klagen, da\u00df dich einer<\/p>\n
aus deinem Spiegel nahm. Kannst du noch weinen?<\/p>\n
Du kannst nicht. Deiner Tr\u00e4nen Kraft und Andrang<\/p>\n
hast du verwandelt in dein reifes Anschaun<\/p>\n
und warst dabei, jeglichen Saft in dir<\/p>\n
so umzusetzen in ein starkes Dasein,<\/p>\n
das steigt und kreist, im Gleichgewicht und blindlings.<\/p>\n
Da ri\u00df ein Zufall dich, dein letzter Zufall<\/p>\n
ri\u00df dich zur\u00fcck aus deinem fernsten Fortschritt<\/p>\n
in eine Welt zur\u00fcck, wo S\u00e4fte wollen.<\/i><\/p>\n
Ri\u00df dich nicht ganz; ri\u00df nur ein St\u00fcck zuerst,<\/p>\n
doch als um dieses St\u00fcck von Tag zu Tag<\/p>\n
die Wirklichkeit so zunahm, da\u00df es schwer ward,<\/p>\n
da brauchtest du dich ganz: da gingst du hin<\/p>\n
und brachst in Brocken dich aus dem Gesetz<\/p>\n
m\u00fchsam heraus, weil du dich brauchtest.<\/p>\n
Da trugst du dich ab und grubst aus deines Herzens<\/p>\n
nachtwarmem Erdreich die noch gr\u00fcnen Samen,<\/p>\n
daraus dein Tod aufkeimen sollte: deiner,<\/p>\n
dein eigner Tod zu deinem eignen Leben.<\/p>\n
Und a\u00dfest sie, die K\u00f6rner deines Todes,<\/p>\n
wie alle andern, a\u00dfest seine K\u00f6rner,<\/p>\n
und hattest Nachgeschmack in dir von S\u00fc\u00dfe,<\/p>\n
die du nicht meintest, hattest s\u00fc\u00dfe Lippen,<\/p>\n
du: die schon innen in den Sinnen s\u00fc\u00df war.<\/p>\n
<\/h5>\n
O la\u00df uns klagen. Wei\u00dft du, wie dein Blut<\/p>\n
aus einem Kreisen ohnegleichen z\u00f6gernd<\/p>\n
und ungern wiederkam, da du es abriefst?<\/p>\n
Wie es verwirrt des Leibes kleinen Kreislauf<\/p>\n
noch einmal aufnahm; wie es voller Mi\u00dftraun<\/p>\n
und Staunen eintrat in den Mutterkuchen<\/p>\n
und von dem weiten R\u00fcckweg pl\u00f6tzlich m\u00fcd war.[651]<\/a><\/p>\n Du triebst es an, du stie\u00dfest es nach vorn,<\/p>\n du zerrtest es zur Feuerstelle, wie<\/p>\n man eine Herde Tiere zerrt zum Opfer;<\/p>\n und wolltest noch, es sollte dabei froh sein.<\/p>\n Und du erzwangst es schlie\u00dflich: es war froh<\/p>\n und lief herbei und gab sich hin. Dir schien,<\/p>\n weil du gewohnt warst an die andern Ma\u00dfe,<\/p>\n es w\u00e4re nur f\u00fcr eine Weile; aber<\/p>\n nun warst du in der Zeit, und Zeit ist lang.<\/p>\n Und Zeit geht hin, und Zeit nimmt zu, und Zeit<\/p>\n ist wie ein R\u00fcckfall einer langen Krankheit.<\/p>\n Wie war dein Leben kurz, wenn du’s vergleichst<\/p>\n mit jenen Stunden, da du sa\u00dfest und<\/p>\n die vielen Kr\u00e4fte deiner vielen Zukunft<\/p>\n schweigend herabbogst zu dem neuen Kindkeim,<\/p>\n der wieder Schicksal war. O wehe Arbeit.<\/p>\n O Arbeit \u00fcber alle Kraft. Du tatest<\/p>\n sie Tag f\u00fcr Tag, du schlepptest dich zu ihr<\/p>\n und zogst den sch\u00f6nen Einschlag aus dem Webstuhl<\/p>\n und brauchtest alle deine F\u00e4den anders.<\/p>\n Und endlich hattest du noch Mut zum Fest.<\/p>\n Denn da’s getan war, wolltest du belohnt sein,<\/p>\n wie Kinder, wenn sie bitters\u00fc\u00dfen Tee<\/p>\n getrunken haben, der vielleicht gesund macht.<\/p>\n So lohntest du dich: denn von jedem andern<\/p>\n warst du zu weit, auch jetzt noch; keiner h\u00e4tte<\/p>\n ausdenken k\u00f6nnen, welcher Lohn dir wohltut.<\/p>\n Du wu\u00dftest es. Du sa\u00dfest auf im Kindbett,<\/p>\n und vor dir stand ein Spiegel, der dir alles<\/p>\n ganz wiedergab. Nun war das alles Du<\/i><\/p>\n und ganz davor,<\/i> und drinnen war nur T\u00e4uschung,<\/p>\n die sch\u00f6ne T\u00e4uschung jeder Frau, die gern<\/p>\n Schmuck umnimmt und das Haar k\u00e4mmt und ver\u00e4ndert.<\/p>\n So starbst du, wie die Frauen fr\u00fcher starben,<\/p>\n altmodisch starbst du in dem warmen Hause<\/p>\n den Tod der W\u00f6chnerinnen, welche wieder<\/p>\n sich schlie\u00dfen wollen und es nicht mehr k\u00f6nnen,<\/p>\n weil jenes Dunkel, das sie mitgebaren,<\/p>\n noch einmal wiederkommt und dr\u00e4ngt und eintritt.<\/p>\n Ob man nicht dennoch h\u00e4tte Klagefrauen<\/p>\n auftreiben m\u00fcssen? Weiber, welche weinen<\/p>\n f\u00fcr Geld, und die man so bezahlen kann,<\/p>\n da\u00df sie die Nacht durch heulen, wenn es still wird.<\/p>\n Gebr\u00e4uche her! wir haben nicht genug<\/p>\n Gebr\u00e4uche. Alles geht und wird verredet.<\/p>\n So mu\u00dft du kommen, tot, und hier mit mir<\/p>\n Klagen nachholen. H\u00f6rst du, da\u00df ich klage?<\/p>\n Ich m\u00f6chte meine Stimme wie ein Tuch<\/p>\n hinwerfen \u00fcber deines Todes Scherben<\/p>\n und zerrn an ihr, bis sie in Fetzen geht,<\/p>\n und alles, was ich sage, m\u00fc\u00dfte so<\/p>\n zerlumpt in dieser Stimme gehn und frieren;<\/p>\n blieb es beim Klagen. Doch jetzt klag ich an:<\/p>\n den Einen nicht, der dich aus dir zur\u00fcckzog,<\/p>\n (ich find ihn nicht heraus, er ist wie alle)<\/p>\n doch alle klag ich in ihm an: den Mann.<\/p>\n Wenn irgendwo ein Kindgewesensein<\/p>\n tief in mir aufsteigt, das ich noch nicht kenne,<\/p>\n vielleicht das reinste Kindsein meiner Kindheit:<\/p>\n ich wills nicht wissen. Einen Engel will<\/p>\n ich daraus bilden ohne hinzusehn<\/p>\n und will ihn werfen in die erste Reihe<\/p>\n schreiender Engel, welche Gott erinnern.<\/p>\n Denn dieses Leiden dauert schon zu lang,<\/p>\n und keiner kanns; es ist zu schwer f\u00fcr uns,<\/p>\n das wirre Leiden von der falschen Liebe,<\/p>\n die, bauend auf Verj\u00e4hrung wie Gewohnheit,<\/p>\n ein Recht sich nennt und wuchert aus dem Unrecht.<\/p>\n Wo ist ein Mann, der Recht hat auf Besitz?<\/p>\n Wer kann besitzen, was sich selbst nicht h\u00e4lt,<\/p>\n was sich von Zeit zu Zeit nur selig auff\u00e4ngt<\/p>\n und wieder hinwirft wie ein Kind den Ball.<\/p>\n Sowenig wie der Feldherr eine Nike<\/p>\n festhalten kann am Vorderbug des Schiffes,<\/p>\n wenn das geheime Leichtsein ihrer Gottheit<\/p>\n sie pl\u00f6tzlich weghebt in den hellen Meerwind:<\/p>\n so wenig kann einer von uns die Frau<\/p>\n anrufen, die uns nicht mehr sieht und die<\/p>\n auf einem schmalen Streifen ihres Daseins<\/p>\n wie durch ein Wunder fortgeht, ohne Unfall:<\/p>\n er h\u00e4tte denn Beruf und Lust zur Schuld.<\/p>\n Denn das<\/i> ist Schuld, wenn irgendeines Schuld ist:<\/p>\n die Freiheit eines Lieben nicht vermehren<\/p>\n um alle Freiheit, die man in sich aufbringt.<\/p>\n Wir haben, wo wir lieben, ja nur dies:<\/p>\n einander lassen; denn da\u00df wir uns halten,<\/p>\n das f\u00e4llt uns leicht und ist nicht erst zu lernen.<\/p>\n Bist du noch da? In welcher Ecke bist du? \u2013<\/p>\n Du hast so viel gewu\u00dft von alledem<\/p>\n und hast so viel gekonnt, da du so hingingst<\/p>\n f\u00fcr alles offen, wie ein Tag, der anbricht.<\/p>\n Die Frauen leiden: lieben hei\u00dft allein sein,<\/p>\n und K\u00fcnstler ahnen manchmal in der Arbeit,<\/p>\n da\u00df sie verwandeln m\u00fcssen, wo sie lieben.<\/p>\n Beides begannst du; beides ist in Dem,<\/p>\n was jetzt ein Ruhm entstellt, der es dir fortnimmt.<\/p>\n Ach du warst weit von jedem Ruhm. Du warst<\/p>\n unscheinbar; hattest leise deine Sch\u00f6nheit<\/p>\n hineingenommen, wie man eine Fahne<\/p>\n einzieht am grauen Morgen eines Werktags,<\/p>\n und wolltest nichts, als eine lange Arbeit, \u2013<\/p>\n die nicht getan ist: dennoch nicht getan.<\/p>\n Wenn du noch da bist, wenn in diesem Dunkel<\/p>\n noch eine Stelle ist, an der dein Geist<\/p>\n empfindlich mitschwingt auf den flachen Schallwelln,<\/p>\n die eine Stimme, einsam in der Nacht,<\/p>\n aufregt in eines hohen Zimmers Str\u00f6mung:<\/p>\n So h\u00f6r mich: Hilf mir. Sieh, wir gleiten so,<\/p>\n nicht wissend wann, zur\u00fcck aus unserm Fortschritt<\/p>\n in irgendwas, was wir nicht meinen; drin<\/p>\n wir uns verfangen wie in einem Traum<\/p>\n und drin wir sterben, ohne zu erwachen.<\/p>\n Keiner ist weiter. Jedem, der sein Blut<\/p>\n hinaufhob in ein Werk, das lange wird,<\/p>\n kann es geschehen, da\u00df ers nicht mehr hochh\u00e4lt<\/p>\n und da\u00df es geht nach seiner Schwere, wertlos.<\/p>\n Denn irgendwo ist eine alte Feindschaft<\/p>\n zwischen dem Leben und der gro\u00dfen Arbeit.<\/p>\n Da\u00df ich sie einseh und sie sage: hilf mir.<\/p>\n Komm nicht zur\u00fcck. Wenn du’s ertr\u00e4gst, so sei<\/p>\n tot bei den Toten. Tote sind besch\u00e4ftigt.<\/p>\n Doch hilf mir so, da\u00df es dich nicht zerstreut,<\/p>\n wie mir das Fernste manchmal hilft: in mir.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n ***<\/p>\n \u2192<\/strong> Poesie z\u00e4hlt f\u00fcr KUNO weiterhin zu den identit\u00e4ts- und identifikationstiftenden Elementen einer Kultur, dies bezeugte auch der Versuch einer poetologischen Positionsbestimmung<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ich habe Tote, und ich lie\u00df sie hin und war erstaunt, sie so getrost zu sehn, so rasch zuhaus im Totsein, so gerecht, so anders als ihr Ruf. Nur du, du kehrst zur\u00fcck; du streifst mich, du gehst um,…<\/p>\n<\/h5>\n
<\/h5>\n
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Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong> Lesen Sie auch den Essay von Rainer Maria Rilke auf KUNO \u00fcber Moderne Lyrik<\/a>.<\/em><\/p>\n