In unserer Schulzeit schrieb Brack intelligente Interpretationen von Benn-Gedichten, er las die neuesten Romane, berichtete vom Theater, gab Anregungen, Nietzsche, Sartre, Beckett, und er war ein Macher, er lenkte Diskussionen, redigierte die Sch\u00fclerzeitung und analysierte in kristalliner Spra-che den Alltag und die Innenr\u00e4ume der K\u00f6pfe, die ihm begegneten. Er trug italienische Lederschuhe, schwarzgrau gescheuerte Jeans und feine Schals.<\/p>\r\n
Jetzt aber schluckte er schon seit Jahren Aufputsch-mittel, die er sich mit gef\u00e4lschten Rezepten besorg-te, trank eine Flasche Wodka nach der anderen, griff oft sogar nach beidem, Alkohol und Amphetami-nen.<\/p>\r\n
Ich fuhr durch den Tunnel unter der Stadt. Die Erinnerungen an die letzten Monate wurden greller. In meinem Kalendertagebuch hatte ich notiert:<\/p>\r\n
\u201e- – – Brack ruft an. Er ist zur\u00fcck aus Frankreich. Er pendelt zwischen Sucht und Selbstdisziplin. Manch-mal redet er von neuem Sinn, von Wende. Doch bald ist er wieder niedergeschmettert. \u201aEs wird alles besser\u2019, sagt er. (Bis zum n\u00e4chsten Absturz.) Sein K\u00f6rper wirkt immer noch z\u00e4h, der Kopf funktio-niert. Aber er hat keine Kraft, er zieht sich von allen Menschen zur\u00fcck. (Ich schau da nicht durch.)<\/p>\r\n
Geniepl\u00e4ne in der Jugend, von der Mutter ge-pflanzt. Der Vater, Kurarzt im Nordschwarzwald, fordert Leistung und Erfolg. Aber Bracks Antrieb ist zu schwach. Die Mutter, \u00c4rztin in der Kurklinik, verschafft ihm die n\u00f6tigen Psychopharmaka. Dann das Medizinstudium in Bonn. (Er hat mich \u00fcberholt, das war klar.) Alles l\u00e4uft wie am Schn\u00fcrchen.<\/p>\r\n
Aber eine totale L\u00e4hmung, hervorgerufen durch einen Selbstversuch mit einem neuen Medikament, wirft ihn um. Die L\u00e4hmung geht nur langsam zur\u00fcck, bleibt in H\u00e4nden und F\u00fc\u00dfen stecken. Brack geht am Stock. Chirurg kann er nicht mehr werden. Er liebt die Frau nicht, die er aus Langeweile heira-tet. Er liebt die Freundin seines Lebens, mit der er in der Oberstufe Theater spielte, sie Antigone, er Kreon \u2013 aber nach der Schulzeit ging Kreon in den Norden und Antigone blieb im S\u00fcden. Er heiratete, nachdem sie geheiratet hatte. Ihre Ehe ging schnell zu Bruch. \u201aIch lebe wie in einem Gedicht von Heinrich Heine\u2019, sagt Brack immer wieder zu mir.<\/p>\r\n
Brack l\u00e4uft durch ein Labyrinth der Sinnlosigkeit. Der K\u00f6rper vollgepumpt mit Antidepressiva. Antigone kriecht wieder in seinen Kopf, in seinen K\u00f6rper. Er verkommt innerlich und \u00e4u\u00dferlich, trennt sich von Frau und Kind, zieht aus. Zwei Mal f\u00e4hrt Brack sein Auto zu Schrott und sich selbst fast zu Tode. Aber zum Selbstmord ist er zu schwach. So lebt er dahin. Ohne Ziel, ohne Richtung. Brack wird ein verzweifelter Kauz, der sich im Grotesken einrichtet, in zuf\u00e4lligen Belanglosigkeiten, ein Gefangener seines Relativismus, mit dem er sich und das Absurde rechtfertigt. Er glaubt an nichts, auch nicht an die Freundin. Nur m\u00fchsam richtet er sich her f\u00fcr kurze Tage nach langen N\u00e4chten, in deren Stumpfsinn er verkommt. Er ist neugierig auf alles, doch alles langweilt ihn. Alles ist nichts, aber das Nichts ist nicht alles, hofft er. Sein K\u00f6rper ist ausgemergelt. Er d\u00e4mmert durch den Tag in die schwarze Nacht. Er verzettelt sich in faden Gedankenspielen. Ein Spiel mit wechselnden Regeln, die er wieder verwirft, wenn sie ihn binden. Nichts h\u00e4lt ihn, kein Ernst, kein Glaube. Seelentumor.<\/p>\r\n
Da geht er. Die schwachen F\u00fc\u00dfe halten ihn nicht. Er schwankt, wenn er steht. Er stolpert und f\u00e4llt. Er schl\u00e4gt die Zeit tot. (Ich wei\u00df nicht, wie bewusst ihm das ist. Wer wei\u00df das schon.) Bracks Leben ist kalt. Er wei\u00df, der Tod ist unberechenbar, das Leben auch, absurd das alles, relativ und ganz egal. Kein Schrei von innen, abgesoffen die innere Stimme, taub die Ohren, alles erstickt. – – -\u201c<\/p>\r\n
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Gionos L\u00e4cheln<\/strong>, ein Fortsetzungsroman von Ulrich Bergmann, KUNO 2022<\/p>\r\n \r\n\r\n<\/p>\r\n \r\n\r\n<\/p>\r\n Vieles bleibt in Gionos L\u00e4cheln<\/em> offen und in der Schwebe, L\u00fccken tun sich auf und Leerstellen, man mag darin einen lyrischen Gestus erkennen. Das Allt\u00e4gliche wird bei Ulrich Bergmann zum poetischen Ereignis, immer wieder gibt es Passagen, die das Wiederlesen und Nochmallesen lohnen. Poesie ist gerade dann, wenn man sie als Sprache der Wirklichkeit ernst nimmt, kein animistisches, vitalistisches Medium, sondern eine Verlebendigungsmaschine.<\/p>\r\n \r\n\r\n<\/p>\r\n Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\r\n \r\n\r\n<\/p>\r\n Eine liebevoll sp\u00f6ttische Einf\u00fchrung<\/a> zu Gionos L\u00e4cheln<\/em> von Holger Benkel. Er schreib auch zu den\u00a0Arthurgeschichten<\/em> von Ulrich Bergmann einen Rezensionsessay<\/a>. \u2013 Eine Einf\u00fchrung in\u00a0Schlangegeschichten<\/em> finden Sie\u00a0hier<\/a>.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \u00a0 Ein leichter Wind trieb die Kastanien-bl\u00fcten \u00fcber die Gehsteige der Alleen. Der blau schimmernde Asphalt der B9 schlug Wellen. Ich fuhr zu Brack nach Mehlem in die Gelateria. Das war im letzten Sommer. Die Stra\u00dfe war das Eis-meer, ich…<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-content\/uploads\/2020\/03\/image-6.jpeg\")
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