{"id":79022,"date":"2022-07-21T00:01:02","date_gmt":"2022-07-20T22:01:02","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=79022"},"modified":"2022-02-24T14:06:58","modified_gmt":"2022-02-24T13:06:58","slug":"flagstaff-youth-hostel","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2022\/07\/21\/flagstaff-youth-hostel\/","title":{"rendered":"Flagstaff. Youth Hostel"},"content":{"rendered":"

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Ich treffe das Indiana-M\u00e4dchen wieder. Mit ihr in einem Ford Babbit (rent car) zum Montezuma Castle. Oak Creek Canyon. Sunset Crater. Walnut Canyon. Holbrook, Arizona. Painted Desert und Petrified Forest. Albuquerque. Gallup. Hitchhiking nach Shiprock, Cortez, weil keine Greyhound-Linie. Indian reservation. Mesa Verde. \u00dcbernachtung in den neu gebauten Toiletten aus Angst vor t\u00f6dlichen Skorpionen, die es hier geben soll. Hotel zu teuer. Hitchhiking durch die Rocky Mountains nach Durango. Weiter nach Pueblo. Hitchhiking zu den Carlsbad Caverns. Henry Coor jun. l\u00e4dt uns zu sich nach Hause ein. Dort \u00dcbernachtung. Baden am River Beach. Das Indiana-M\u00e4dchen nimmt den Greyhound nach Norden, ich nach New Orleans.<\/p>\r\n

Die Stadt am Mississippi langweilte mich. Ich war allein, das Geld war mir ausgegangen, ich hatte noch zehn Dollar. Ich streifte durch ein paar Stra\u00dfen und war in Gedanken bei dem M\u00e4dchen aus Indiana. Ich ging zur\u00fcck zum Busbahnhof, trank eine Cola und wartete auf den Bus nach New York. Ein junger Mann mit einem Texashut und einer gro\u00dfen Fl\u00f6te lief langsam an meinem Tisch vorbei und fl\u00fcsterte: \u201eGrass … Grass … fifty Dollar …\u201c Dann setzte er sich zu mir an den Tisch: \u201eWhere do you come from?\u201c Ed Ash lud mich ein, als ich ihm sagte, ich sei pleite und auf der R\u00fcckreise. Macht nichts, meint er, er zeigt mir das French Quarter, dann gehen wir essen. Vorher ein paar nostalgische Jazzkapellen und Whisky in einer Psychadelic Bar. Ed zeigt mir seine Marihuana-Kollektion. Zur\u00fcck zum Busbahnhof. \u201eIch muss Geld machen\u201c, sagt Ed, \u201eAtlanta ist ein gutes Pflaster.\u201c In einer Drogerie kauft er \u201eWalgream\u201c-Tabletten, das ist praktisch Vitamin B, und verkauft die Pillen als LSD f\u00fcr sechzig Dollar an naive Studenten, eingewickelt in die Plastikfolie einer Zigarettenpackung. Ich bin Eds Lockvogel: \u201eYes, the stuff works very good, teriffic material …!\u201c Ed kennt Studenten in einem alten Wohnviertel. Wir betreten eine alte Villa. Ein Student liegt auf dem Parkettboden des Salons, pafft einen Joint mit halb geschlossenen Augen, eng an ihn geschmiegt ein leicht bekleidetes M\u00e4dchen. L\u2019apr\u00e8s-midi d\u2019un faune americain. Aus riesigen Boxen dr\u00f6hnt der Walk\u00fcrenritt. T\u00fcren und Fenster sind weit ge\u00f6ffnet. Im Nebenraum das gleiche Bild \u2013 halb geschlossene Augen … Ed macht gute Gesch\u00e4fte mit den Placebos.<\/p>\r\n

Orlando, Florida, f\u00fcnf Uhr morgens. Zu Besuch bei Eds Bruder Harold. Schlafen, essen, W\u00e4sche waschen, Duschen. Harold nimmt mich beiseite: \u201eMy brother is dangerous for you … leave him!\u201c Nachmittags bei Paulette und Kathy. Der zweite Joint. Paulette starrt mich an: \u201eI want to have a fuck with you …\u201c Das M\u00e4dchen ist kaum sechzehn Jahre alt. Abends Pizza in Oakridge mit Harold. Der dritte Joint.<\/p>\r\n

St. Augustin. Polizeikontrolle. Die Cops finden nichts au\u00dfer Vitamin B. \u201eLet\u2019s go\u201c, sagt Ed, \u201etoo hot for acid.\u201c Weiter nach Jacksonville. Ed geht zur Toilette, ich kaufe mir ein Bus-Ticket Richtung Norden, renne zum Bus, steige ein, der Fahrer schlie\u00dft die T\u00fcr, der Motor l\u00e4uft, der Fahrer gie\u00dft Kaffee in seinen Becher am Schaltkn\u00fcppel. Ich \u00fcberblicke am Busfenster die ganze Halle, Ed Ash kommt zur\u00fcck, bleibt stehen, er sucht mich, schaut hoch zur Boarding-Anzeigetafel, l\u00e4uft zum Schalter, zeigt auf den Bus, in dem ich sitze, kauft ein Ticket und rennt zum Bus. Er schl\u00e4gt an die T\u00fcr, der Fahrer \u00f6ffnet. Ed setzt sich neben mich. Sagt nichts. Der Bus f\u00e4hrt los. \u201eDon\u2019t do that again!\u201c Er dr\u00fcckt seine gro\u00dfe Fl\u00f6te gegen meinen Hals.<\/p>\r\n

Der Bus h\u00e4lt in Columbia, South Carolina. Endstation. Drei Uhr nachts. Der n\u00e4chste Bus nach New York f\u00e4hrt erst morgen fr\u00fch um acht. Wir bleiben in der kleinen Halle der Bus Station und verstauen unsere Rucks\u00e4cke in den Schlie\u00dff\u00e4chern. Polizeikontrolle. Die Cops schauen uns skeptisch an. Ich bin unrasiert und trage lange Haare, aber mein Pass ist in Ordnung. Sie verlassen die Station. Ed Ash legt sich zum Schlafen auf die Bank. Er zieht seinen Texashut \u00fcbers Gesicht. Er schl\u00e4ft. Ich hole meinen Rucksack aus dem Locker und haue ab. Ich renne durch leere Stra\u00dfen raus aus Downtown. Es ist vier Uhr morgens, langsam wird es hell. Immer noch\u00a0 kein Mensch auf der Stra\u00dfe. Ich will hitchhiken, kein Auto h\u00e4lt an. Ich stehe vor einem Supermarkt. Der ist noch geschlossen. Die Sonne brennt von oben. Ich wei\u00df nicht mehr weiter. Um acht Uhr rufe ich die Polizei in Columbia an. Gegen Mittag f\u00e4hrt ein Streifenwagen vor den Eingang zum Supermarkt. Der Polizist, ein beleibter Titan, winkt mich heran. Ich soll einsteigen. Lange, stumme Minuten. Dann fragt er mich aus. Langsam entwickelt sich ein Gespr\u00e4ch. Sgt. Gunther nimmt sich Zeit f\u00fcr eine sight seeing tour durch die Stadt: State Capitol,\u00a0 Universit\u00e4t, die Wohnviertel der Schwarzen: \u201eHere lives the black trash.\u201c Schlie\u00dflich h\u00e4lt Sgt. Gunther vor der Polizeiwache mit hochmodernem Untersuchungsgef\u00e4ngnis. Ein Beamter nimmt meine Finger-abdr\u00fccke. Ein anderer f\u00fcllt ein Formular aus und kreuzt meine Hautfabe an: indian red. Sgt. Gunther bringt mich zu einem Pult, wo ich meine Habseligkeiten abgebe. Sie werden in einen Plastikbeutel gesteckt, der verschlossen und beschriftet wird. Nun bringt mich der Sergeant zu meiner Zelle und schlie\u00dft mich ein. Ich sitze zwischen engen Blechw\u00e4nden und h\u00f6re seine Schritte auf dem Steinboden hallen. Es ist ein Scherz, aber ich bin mir nicht sicher. Ein paar Minuten sp\u00e4ter kommt er zur\u00fcck, \u00f6ffnet lachend die Zellent\u00fcr und teilt mit, Ed Ash habe angerufen und mich als vermisst gemeldet … Ich fahre mit Sgt. Gunther zum Busbahnhof. Ed\u00a0 l\u00e4uft mit ausgebreiteten Armen auf mich zu wie eine Mutter, die ihr verlorenes Kind wiederfindet. Sgt. Gunthers Arm liegt schwer auf Ed Ashs Schulter. Wir werden umringt von einer neugierigen Menge. Der Sergeant geht mit Ed Ash zum Schalter, der wird gezwungen, sich ein Ticket Richtung Florida zu kaufen.<\/p>\r\n

Ich steige in den Bus nach New York. Die Fahrt dauert ewig. In der Nacht habe ich einen Alptraum. Ed Ash steigt in den Bus ein und kommt mit seiner gewaltigen Fl\u00f6te langsam n\u00e4her … Ich schreie.<\/p>\r\n

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Gionos L\u00e4cheln<\/strong>, ein Fortsetzungsroman von Ulrich Bergmann, KUNO 2022<\/p>\r\n

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\"\"<\/figure>\r\n<\/div>\r\n

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Vieles bleibt in Gionos L\u00e4cheln<\/em> offen und in der Schwebe, L\u00fccken tun sich auf und Leerstellen, man mag darin einen lyrischen Gestus erkennen. Das Allt\u00e4gliche wird bei Ulrich Bergmann zum poetischen Ereignis, immer wieder gibt es Passagen, die das Wiederlesen und Nochmallesen lohnen. Poesie ist gerade dann, wenn man sie als Sprache der Wirklichkeit ernst nimmt, kein animistisches, vitalistisches Medium, sondern eine Verlebendigungsmaschine.<\/p>\r\n

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Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\r\n

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Eine liebevoll sp\u00f6ttische Einf\u00fchrung<\/a> zu Gionos L\u00e4cheln<\/em> von Holger Benkel. Er schreib auch zu den\u00a0Arthurgeschichten<\/em> von Ulrich Bergmann einen Rezensionsessay<\/a>. \u2013 Eine Einf\u00fchrung in\u00a0Schlangegeschichten<\/em> finden Sie\u00a0hier<\/a>.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

\u00a0 Ich treffe das Indiana-M\u00e4dchen wieder. Mit ihr in einem Ford Babbit (rent car) zum Montezuma Castle. Oak Creek Canyon. Sunset Crater. Walnut Canyon. Holbrook, Arizona. Painted Desert und Petrified Forest. Albuquerque. Gallup. Hitchhiking nach Shiprock, Cortez, weil keine Greyhound-Linie.…<\/p>\n

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