Da\u00df er dieses mu\u00df, da\u00df er nicht glauben d\u00fcrfe, was er glauben, nicht sehen, was er anschaulich machen m\u00f6chte, das hat der Verfasser der Serapions-Br\u00fcder unwiderleglicher, als es ein anderer verm\u00f6chte, an seinem Werke selbst gezeigt. Er hat<\/i> geglaubt, er hat<\/i> gesehen, darum sind es aber auch keine Dichtungen, die er uns gibt; sie sind nicht etwa mehr, nicht etwa weniger, sie sind ein anderes. Er gibt uns eine werdende, noch im G\u00e4ren begriffene, oder eine untergehende Welt. Sonne, Mond und Sterne, Tag und Nacht, Wasser, Feuer, Erde und alle Elemente, die Tiere des Waldes und die Fische des Meeres und die V\u00f6gel in den L\u00fcften, alles bewegt sich in tollem Taumel und streitet um die Herrschaft; nur der Mensch ist abwesend. Aber es ist nicht etwa der heitere Mutwille, der mit Freiheit und Erg\u00f6tzen alles untereinander wirft, es ist der vom Hexentrank berauschte Blocksbergreiter, der treibt, weil er wird getrieben, und so findet der Leser an der Besonnenheit des Dichters keine Brustwehr, die ihn vor dem Herabst\u00fcrzen sichert, wenn ihn beim Anblicken der tollen Welt unter seinen F\u00fc\u00dfen der Schwindel \u00fcberf\u00e4llt.<\/p>\n
In allen diesen gesammelten Erz\u00e4hlungen und M\u00e4rchen herrscht eine abw\u00e4rts gekehrte Romantik, eine Sehnsucht nach einem tieferen, nach einem unterirdischen Leben, die den Leser anfr\u00f6stelt und verdrie\u00dflich macht. Es ist Phantasie darin, aber ohne den regelnden Verstand. Es ist Phantasie darin, aber nicht die hellaufflammende, schaffende, sondern eine rotgl\u00fchende, zersetzende Phantasie. Wer auf Marionettenb\u00fchnen jene tanzenden Figuren gesehen hat, die H\u00e4nde und Arme, dann F\u00fc\u00dfe und Schenkel, endlich den Kopf wegschleudern, bis sie zuletzt als greuliche Rumpfe umherspringen, der hat die Gestalten der Hoffmannschen Erz\u00e4hlungen gesehen, nur da\u00df diese von allen Gliedern den Kopf zuerst verlieren. Man h\u00f6rt nicht die Ausspr\u00fcche eines verz\u00fcckten, begeisterten, man vernimmt nur die erzwungenen Gest\u00e4ndnisse eines auf die Folter gespannten Gem\u00fcts. Es ist kein Tagesstrahl in den Gem\u00e4lden, alles Licht kommt nur von Irrwischen, Blitzen und Feuersbr\u00fcnsten. Man h\u00f6rt in dieser \u00f6den, herbstlichen, welken Natur keinen Ton eines frischen, gesunden, lebenskr\u00e4ftigen Wesens, man h\u00f6rt nur das Gewinsel der Kranken und Sterbenden und das Geschrei der Eulen, die um \u00c4ser schwirren. Selbst die Musik, die in allen Werken des Verfassers wiederklingt, sie dient nicht dazu, den Himmel, dessen Dolmetscherin sie ist, auf die Erde herabzuziehen und ihr verst\u00e4ndlich zu machen, sie wird nur gebraucht, um h\u00f6hnend den unerme\u00dflichen Abstand zwischen Himmel und Erde zu beweisen, zu zeigen, da\u00df jene H\u00f6he von sehnsuchtsvollen Menschen nie erreicht werden k\u00f6nne, und ihnen \u00bbdas Mi\u00dfverh\u00e4ltnis des innern Gem\u00fcts mit dem \u00e4u\u00dfern Leben<\/i>\u00ab genau vorzurechnen, damit sie ja nicht der Verzweiflung entgehen.<\/p>\n
In den Worten, die der Verfasser einem der Serapions-Br\u00fcder sagen l\u00e4\u00dft: \u00bbich tadle, o Cyprian, deinen n\u00e4rrischen Hang zur Narrheit, deine wahnsinnige Lust am Wahnsinn. Es liegt etwas \u00dcberspanntes darin, das dir selbst mit der Zeit wohl l\u00e4stig werden wird\u00ab, hat der Verfasser das Urteil gegen sich selbst gesprochen, und noch ein schonendes, denn beharrlich hat er durch alle seine Werke gezeigt, da\u00df ihm jener Hang noch immer nicht l\u00e4stig geworden ist. Eine Reihe heiterer Gem\u00e4lde mag hier und dort, von einem schauerlichen Nachtst\u00fccke unterbrochen, noch genu\u00dfbringender werden. Nur d\u00fcrfen nicht alle W\u00e4nde damit beh\u00e4ngt sein, nur mu\u00df ein Sternenschein die Nacht sichtbar machen, da\u00df sie nicht zum unergr\u00fcndlichen dunkeln Nichts werde. Der Schrecken mu\u00df in der get\u00e4uschten Einbildungskraft, nicht in der Sache selbst sein, und Ma\u00df \u00fcberall. Die \u00c4gypter w\u00fcrzten ihre Freudengelage durch den Anblick des Todes; der Anblick des Sterbens h\u00e4tte alle Lust zernichtet.<\/p>\n
Ich sagte fr\u00fcher: die Erz\u00e4hlungen, die uns der Verfasser gibt, sind keine Dichtungen, sie sind ein anderes,<\/i> und hier ist das kurze freundliche Abendrot des langen m\u00fcrrischen Urteils. Es wird gefragt, welchen Zweck hatten diese Erz\u00e4hlungen? Dieses ist zwar eine sehr philisterm\u00e4\u00dfige Frage, wie die Serapions-Br\u00fcder mit Recht spotten k\u00f6nnen. Denn ein Buch will<\/i> nichts, es zeigt sich, es ist da. Aber fordert auch ein Buch nichts, so gew\u00e4hrt ihm doch der Leser etwas, und er gew\u00e4hrt ihm, was er glaubt, da\u00df ihm geb\u00fchre. Den Wert eines poetischen Werkes habe ich gewagt ihm abzusprechen, aber den eines wissenschaftlichen gebe ich ihm willig. Es ist ein Lehrbuch mit den sch\u00f6nsten Bildnissen geziert, es ist der elegante Pinel,<\/i> es ist die Epopee des Wahnsinns.<\/i> Ein lobenswertes Unternehmen, wenn es lobenswert ist, den menschlichen Geist, der nachtwandelnd an allen Gefahren unbesch\u00e4digt vor\u00fcbergeht, aufzuwecken, um ihn vor dem Abgrunde zu warnen, der zu seinen F\u00fc\u00dfen droht.<\/p>\n
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Gesammelte Erz\u00e4hlungen und M\u00e4rchen<\/strong>.\u00a0Herausgegeben von E.T.A. Hoffmann.\u00a0Erster und zweiter Band. Berlin, 1819.<\/p>\n Ludwig B\u00f6rne (Gem\u00e4lde von Moritz Oppenheim, 1827)<\/p><\/div>\n W<\/strong>eiterf\u00fchrend \u2192<\/strong> Lesen Sie auch KUNOs Hommage<\/a> an die Gattung des Essays.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Aus dem Meere der deutschen Leihbibliothek (nur das Salz und die Tiefe unterscheidet jenes von diesen) ragen die Schriften Hoffmanns als tr\u00f6stende, liebliche Eilande hervor. Jauchzend springen wir ans Ufer, k\u00fcssen den gr\u00fcnenden Boden, umarmen Baum und Strauch und…<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-content\/uploads\/2013\/12\/Boerne1-236x300.jpg\")
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