Manchmal auch r\u00fchrt
Mich das Lachen der Andern,
Der Aufschlag ihrer
Herrlichen Augen; und
Deine Wut, wenn du es
Erf\u00e4hrst, bohrt sich zweifelnd und
Falb in mein Herz. Dabei
W\u00fcrde ich dich niemals
Verlassen \u2013 alles, was ich
Dort finde, vergleicht
Sich mit dir, findet sich wieder oder
Spiegelt auch nur deinen Duft.
Das Schwellen deiner Lippen
Im Zorn ist ein abstrakter
Teil meiner Begierde:
Deinem Ha\u00df ausgesetzt, be-
Greife ich endlich,
Was mir fehlte an dir.
Indessen der Sturm
Meiner Liebe eine wetterwendische
Lilie: wer ihn nicht
Immerfort pr\u00fcfte, \u2013 auf die
Kraft seiner B\u00f6en, wer
Ahnte um die stille Bejahung
Im Zentrum, im Nichts.
Abg\u00f6ttisch und falls\u00fcchtig
Ist meine Liebe zu dir;
In den Sturzbl\u00fcten anderer
Frauen reift immer
Dein Bild, treibt mich
Eisern an deine Seite zur\u00fcck.
Wenn ich fortwollte
Von dir, f\u00fcr einen Schluck
Luft oder nur, um
Die Blumen zu gie\u00dfen \u2013
Gleich gingen in uns
Die sanften Unwetter los.
Das sind die schrecklichsten,
Sag‘ ich: wir verletzen
Uns, blind vor unb\u00e4ndiger
Liebe, reden verzweifelt
Die N\u00e4chte entzwei,
Jeder im Kopf die Blicke
Der Andern … Und bringen
Die Jahre, die wir sind,
Erkenntnislos zu, schwelgen
Im sekundigen Blitz der
Erleuchtung; und in den
N\u00e4chten kr\u00e4uselt der Schlaf
Dir heimlich die Stirn,
Und macht mir den
Schweigenden Vorwurf,
Deine Sch\u00f6nheit
Nicht genug zu besingen,
W\u00e4hrend du schl\u00e4fst
Und dich um etwas anderes
K\u00fcmmerst als mich, meine
Karge Verruchtheit.
Zart dein sto\u00dfweiser Atem,
Unmerklich und zart; \u2013
Die Hand, die dein schlafendes
Kinn birgt, sch\u00e4tzenswert
Sch\u00f6n \u2013 weil sich dein
Duftender Leib in ihr spiegelt,
Von mir unverdient.
Die Trompeten der hinter-
Gangenen Liebe im
Ohr, rei\u00dft der Wind beherzt
An den Gitarren; \u2013
Du regst dich, die Sonne
Geht auf, im meinem
Kopf singt einer: On The Turning Away<\/em>.
Dieses Gebirg‘ ist meine
Festung, sag‘ ich, und ich reite,
Ein Ritter im goldnen Ornat,
Vor unserem Bett auf
Und ab \u2013 es ist die sch\u00f6nste, wei\u00df ich,
Sache, die mir verg\u00f6nnt ist.<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
![\"\"](\"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-content\/uploads\/2025\/04\/Andre\u0301-Schinkel.jpg\")
Andr\u00e9 Schinkel, portr\u00e4tiert von J\u00fcrgen Bauer<\/p><\/div>\r\n
Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\r\n Lesen Sie auch das KUNO-Portr\u00e4t des Lyrikers\u00a0Andr\u00e9 Schinkel.<\/a><\/p>\r\n Poesie ist das identit\u00e4tsstiftende Element der Kultur, KUNOs poetologische Positionsbestimmung<\/a>.<\/p>\r\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Das Kr\u00e4useln deiner Stirne Am Morgen ist mein innerer Gottesbeweis: hinter den Schmalen T\u00e4lern der Haut, in den Abgr\u00fcnden des Selbst regt sich, was wir Nicht begreifen. Du verhandelst im Schlaf Schon mit mir \u2013 ich solle, Sagst du, mich…<\/p>\n