Einer, der dem Volk aufs Maul<\/em> schaut, die Puppen<\/em> tanzen<\/em>, Funken<\/em> gl\u00fchen l\u00e4\u00dft.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Einer, der W\u00f6rter verr\u00fcckt<\/sup>,S\u00e4tze explodieren<\/em>, Sprachen ineinanderflie\u00dfen l\u00e4\u00dft.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Die Zeilen in den k\u00fcrzeren und l\u00e4ngeren Geschichten in Werkzeuge, Waffen, Instrumente str\u00f6men machtprachtvoll dahin, gabeln sich zum turbulenten Delta<\/em>, durch das ich mir \u2013 Blicke nach links<\/em>, nach rechts<\/em>, nach vorn<\/em>, nach hinten<\/em>, nach oben<\/em>, nach unten<\/em> werfend \u2013 den einen (oder andren \u2026) Weg winden will, bevor es mich, mir nichts, dir nichts, ins offene<\/em> Wortmeer sp\u00fclt.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Das ist Literatur, die sich, beherzt, forsch<\/em>, kompromi\u00dflos, in mich hineinw\u00fchlt, mich atmen, schweben und weben, sich von nichts und niemandem aufhalten l\u00e4\u00dft, Literatur, die ich f\u00fchle, die ich h\u00f6re, die ich rieche, die ich schmecke, die ich sehe, die ich sp\u00fcre.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Ich treffe auf Menschen<\/em> aus Fleisch<\/em> und Blut<\/em> und Herz<\/em> und Schmerz<\/em>, Menschen<\/em>, die auf eine Art und Weise erfunden wurden, da\u00df sie wie von der Stra\u00dfe aufgelesen wirken, Menschen<\/em>, die fl\u00fcstern<\/em>, gacksen, lallen, murmeln<\/em>, rufen<\/em>, schreien<\/em>, st\u00f6hnen<\/em>, Menschen<\/em>, die sich, einmal in ihrem Erz\u00e4hlelement, einen \u2013 43mal in den Details dieses gut 500 Seiten starken Buchs steckenden \u2013 Teufel<\/em> scheren um Grammatik, Syntax und sonstige Nichtigkeiten, Menschen<\/em>, die es sich hier bei mir im Wohnzimmer bequem machen, mir mord<\/em>– und wortreich burleske, deftige, kuriose Geschichten<\/em> (durch die Kafka, Kundera, Ki\u0161 zu geistern scheinen) von Leben<\/em> und Liebe<\/em> und Tod<\/em> erz\u00e4hlen, mich unweigerlich mitziehen, das Unkraut zu jagen<\/em>, und ich griene, grinse<\/em>, schmunzle, l\u00e4chle<\/em>, lache<\/em> mich kaputt<\/em> \u2013 wobei mir das Lachen, klar, wortw\u00e4hrend im Halse steckenbleibt.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Werkzeuge, Waffen, Instrumente\u2013 das sind menschlichallzumenschliche Geschichten<\/em>, angesiedelt im rum\u00e4nisch, deutsch, ungarisch, serbokroatisch durchhauchten mitteleurop\u00e4ischen Kosmos Banat und gemacht aus dem Lehm<\/em> des echten<\/em> \u2013 so wunderbar<\/em> paradoxen<\/em> \u2013 Lebens<\/em>.<\/p>\r\n <\/p>\r\n <\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n ***<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Werkzeuge, Waffen, Instrumente. <\/strong>Kurzprosa von Viorel Marineasa. Aus dem Rum\u00e4nischen \u00fcbertragen von Georg Aescht, Maria Herlo, Werner Kremm und Sigrid Kuhn. Pop Verlag, Ludwigsburg 2020<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n Viorel Marineasa: Schelm, Schlitzohr, Spieler. Einer, der dem Volk aufs Maul schaut, die Puppen tanzen, Funken gl\u00fchen l\u00e4\u00dft. Einer, der W\u00f6rter verr\u00fcckt,S\u00e4tze explodieren, Sprachen ineinanderflie\u00dfen l\u00e4\u00dft. Die Zeilen in den k\u00fcrzeren und l\u00e4ngeren Geschichten in Werkzeuge, Waffen, Instrumente str\u00f6men…<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-content\/uploads\/2020\/02\/Werkzeuge-205x300.jpg\")
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