{"id":41909,"date":"2017-07-22T00:01:14","date_gmt":"2017-07-21T22:01:14","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=41909"},"modified":"2019-12-30T14:53:14","modified_gmt":"2019-12-30T13:53:14","slug":"der-fluegelschlag-einer-moewe-ii","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2017\/07\/22\/der-fluegelschlag-einer-moewe-ii\/","title":{"rendered":"Der Fl\u00fcgelschlag einer M\u00f6we II"},"content":{"rendered":"

Die Baustelle liegt drei\u00dfig Kilometer von Triest entfernt am Rand des Naturschutzgebietes, rund herum Wald und gute Luft. Das bekommt man auf einer Baustelle nicht alle Tage geboten. Milo liebt die Natur, besonders W\u00e4lder und Berge. Bevor er Antonella kennengelernt hat, ist er an den Wochen\u00ad enden oft wandern gegangen, stundenlang durch den Karst gezogen, auf schmalen, felsigen Wegen, durch Schluchten und an steilen Bergw\u00e4nden entlang. Das Gehen f\u00fcllte die Lungen mit frischer Luft und den Kopf mit frischen Gedan\u00adken. Es machte die Seele sauber, wie duschen den K\u00f6rper. Als er Antonella kennengelernt hat, war sie ein paar Mal mitge\u00adkommen, aber sie fand nicht so richtig Gefallen daran. Sie wollte am Samstag, wenn sie nicht zur Arbeit ins Kaufhaus musste, lange schlafen und am Nachmittag an den Strand gehen, in der Sonne liegen und abends mit Freunden im Re\u00adstaurant essen oder im Kino einen Film ansehen. Aber viel\u00adleicht, denkt Milo, kann er das Kind sp\u00e4ter daf\u00fcr begeistern. Dann wird er mit seinem kleinen Sohn oder seiner kleinen Tochter durch die Berge streifen, so wie sein Vater fr\u00fcher mit ihm.<\/p>\n

Milo hat das Auto am Rand der Baustelle geparkt und schl\u00e4gt den Weg zum Mannschaftscontainer ein. Hier oben am Fu\u00dfe des Karstes ist der Fr\u00fchling noch z\u00f6gerlich, aber das sprie\u00dfende Gras und die jungen Bl\u00e4tter auf den B\u00fcschen sind von elektrischem Gr\u00fcn. Der Polier, ein st\u00e4mmiger Mann Ende vierzig, kommt ihm mit dem neuen Hilfsarbeiter ent\u00adgegen. Ihre gelben Sicherheitshelme leuchten in dem tr\u00fcben morgendlichen Wetter wie kleine Spielzeugsonnen. Er klopft Milo im Vorbeigehen auf die Schulter. \u00bbCiao. Alles klar?\u00ab<\/p>\n

\u00bbAlles bestens\u00ab, erwidert Milo gut gelaunt.<\/p>\n

Im Container riecht es nach Schuhen, Plastik und Schwei\u00df, das erinnert ihn an den Turnsaal der Schule, in der seine Familie und er damals, als sie nach Italien gekommen sind, drei Wochen lang untergebracht waren.<\/p>\n

Die M\u00e4nner ziehen sich um, der kleine Rum\u00e4ne sieht m\u00fcde aus wie ein Kind. Mit seinen sechzehn Jahren und sei\u00adnem schm\u00e4chtigen K\u00f6rper ist ihm die Arbeit auf der Baustel\u00adle zu schwer, und der Schlaf in der Nacht reicht nicht aus, um sich davon zu erholen. Das sieht man ihm an. Aber er wird sich daran gew\u00f6hnen. Ernesto, der drahtige Zimmer\u00admann aus Umbrien mit dem kurzgeschorenen dunklen Haar erz\u00e4hlt einen Witz. Die M\u00e4nner lachen. Milo tauscht seine guten Jeans, den Pullover und die Schuhe gegen die Arbeits\u00adhose, einen Kapuzen\u00ad-Sweater, die Sicherheitsstiefel und den Schutzhelm. Eine Jacke braucht er nicht, das Wetter ist eini\u00adgerma\u00dfen warm, wenn auch bew\u00f6lkt, aber es sieht jetzt nicht nach Regen aus. Das ist gut.<\/p>\n

Der gelbe Raupenbagger steht vor der Baugrube, dort, wo er ihn am Vortag abgestellt hat. Mit Schwung klettert er hinauf und startet die Maschine.<\/p>\n

Der Polier studiert den Bauplan und gibt den M\u00e4nnern Anweisungen. Sie nicken. Er macht Milo mit der Hand Zei\u00adchen, dass es losgeht. Die Baugrube ist zehn Meter breit und soll drei\u00dfig Meter lang werden. Hier wird ein neues Touris\u00adtenzentrum entstehen. Ein Drittel haben sie bereits ausge\u00adhoben. Milo bringt den Bagger in Position und legt seine H\u00e4nde links und rechts an die Joysticks. Er f\u00fchrt den Aus\u00adleger nach vorne und senkt ihn auf den Boden. Die Z\u00e4h\u00adne der Doppelschaufel bohren sich in die Erde, mit einem Hebeldruck schlie\u00dft er sie, dann hebt er den Ausleger und schwenkt ihn nach links, l\u00f6st den Biss der Schaufel und l\u00e4sst die Erde auf den Aushubhaufen neben der Grube fallen. Der Polier und Mahad, der Somalier, stehen daneben und  sehen ihm zu. Mahad ist Fl\u00fcchtling, so wie Milo einer gewesen ist, aber ein neuer, er ist erst vor zwei Jahren von Afrika \u00fcbers Meer gekommen in einem Boot, das die  italienische Marine aufgegriffen hat. Mahad hat Gl\u00fcck gehabt, dass er bleiben durfte. Aber vielleicht hatte er auch die richtige Geschich\u00adte. Geschichten von Armut oder Verfolgung haben sie alle, die nach Europa kommen, aber wenn es nicht die richtige Geschichte ist, m\u00fcssen sie trotzdem wieder zur\u00fcck. Mahad ist ein guter Bauarbeiter und er hat Erfahrung. Fr\u00fcher hat er auf einer Gro\u00dfbaustelle in Mogadischu gearbeitet. Mehr von seiner Geschichte will er nicht erz\u00e4hlen, und hier auf der Baustelle will auch keiner mehr dar\u00fcber wissen. Das Unaus\u00adgesprochene ist ein Sicherheitsabstand f\u00fcr alle Seiten. Jeder beh\u00e4lt sein Leben f\u00fcr sich. Das, was man teilt, ist die Arbeit, man tauscht sich dar\u00fcber aus und macht ein paar Witze. Das ist es dann auch und es ist genug.<\/p>\n

Milo war acht Jahre alt, als er 1992 mit seiner Mutter und seiner kleinen Schwester von Bosnien \u00fcber Slowenien nach Italien kam. \u00dcber Nacht lie\u00dfen sie alles zur\u00fcck, das Land, das Dorf, das Haus. Ein Nachbar und seine Frau nahmen sie mit dem Auto mit. Die Mutter wollte nicht weg, wollte war\u00adten auf den Vater. Aber der Vater kam nicht zur\u00fcck. Nicht imMai und nicht im Juni. Der Vater war auf keiner Liste. Auf keiner Liste der Lebenden, auf keiner Liste der Toten. Als die Korps der serbischen Freisch\u00e4rler anr\u00fcckten, dr\u00e4ngte der Nachbar die Mutter, sie m\u00fcsse, wenn schon nicht um ihrer selbst willen, den Kindern zuliebe fliehen, das w\u00e4re sie ihnen schuldig. Hier war nichts mehr sicher, kein Haus, kein Dorf, kein Fleck im ganzen Land. Jeden Tag konnten sie kommen, das Haus anz\u00fcnden, die M\u00e4nner verschleppen, die Frauen und Kinder erschlagen.<\/p>\n

Der Nachbar fuhr sie durch das zerschundene Land. In Kroatien trennten sich ihre Wege, die Mutter meldete sich mit den Kindern bei einer Hilfsorganisation. Sie kamen f\u00fcr vier Tage in ein Fl\u00fcchtlingslager, danach wurden sie weiter nach Slowenien geschickt in einem \u00fcberf\u00fcllten Zug, einge\u00adpfercht mit zweitausend anderen Kriegsfl\u00fcchtlingen, alten Menschen, Frauen und Kindern. Es war Sommer und hei\u00df. Sie sa\u00dfen zusammengedr\u00e4ngt in den Abteilen, lagen in Ge\u00adp\u00e4cksnetzen, kauerten in den G\u00e4ngen. In Slowenien durften sie nicht bleiben, der Zug wurde in Ljubljana durchgewun\u00adken. Endstation Triest. Im Turnsaal einer Volksschule schlie\u00adfen sie auf Klappbetten und zerpfl\u00fcckten die Tage in kleine Hoffnungsschnipsel. Nach ein paar Wochen erhielten sie Be\u00adscheid, dass Italien ihnen vor\u00fcbergehend Asyl gew\u00e4hrte. Sie bekamen eine Wohnstelle in der N\u00e4he des Hafens zugewie\u00adsen, die sie mit einer anderen Frau und deren drei Kindern teilten. Milo und seine Schwester kamen in eine italienische Schule, wo sie anfangs kein Wort verstanden, und Milos Mutter fand Arbeit als Zimmerm\u00e4dchen in einem Hotel.<\/p>\n

Milo gew\u00f6hnte sich im Laufe eines Jahres gut in Italien ein, es fiel ihm leicht, die Sprache zu erlernen, er schloss Freundschaft mit Schulkollegen, und das Essen schmeckte ihm auch. Er fing an Schweinefleisch zu essen, Spaghetti alrag\u00f9, Prosciutto und Salsiccia, Speisen, die er bei seinen neu\u00aden Freunden zu Hause kennenlernte. Seine Mutter sch\u00fcttelte dar\u00fcber den Kopf, aber sie verbot es ihm nicht. Sie waren keine strenggl\u00e4ubigen Moslems, trotzdem h\u00e4tte sie selbst nie\u00ad mals Schweinefleisch gekocht und schon gar nicht gegessen.<\/p>\n

Wenn da nicht diese immer wiederkehrenden Tr\u00e4ume ge\u00adwesen w\u00e4ren, vom Fluss und den Leichen, die Erinnerung an den Gestank der Verwesung, der bei S\u00fcdwind zu ihrem Dorf heraufgezogen war, die Ungewissheit \u00fcber den Verbleib des Vaters, die allm\u00e4hlich zur Gewissheit wurde, dass er nicht mehr zur\u00fcckkommen w\u00fcrde, h\u00e4tte Milo sich in der neu\u00aden Heimat gl\u00fccklich gef\u00fchlt. Und manchmal, wenn er die Vergangenheit ausblendete, war er es auch. Triest war eine freundliche Stadt und besonders der Hafen hatte es Milo angetan. Stundenlang konnte er rund um die Anlage strei\u00adfen und die gro\u00dfen Schiffe, die Lagerhallen, die gestapelten Frachtcontainer, die Lastfahrzeuge, Hubanlagen und Kr\u00e4ne, die die Schiffe beluden und die Ladungen l\u00f6schten, beobach\u00adten. Sp\u00e4ter einmal, wenn er erwachsen war, wollte er auch solche gewaltigen Maschinen steuern, und er stellte sich vor, dass sein Vater stolz auf ihn w\u00e4re.<\/p>\n

\n

In der Mittagspause sitzen sie im Mannschaftscontainer zu\u00adsammen und packen das mitgebrachte Essen aus. Milo geht kurz hinaus vor die T\u00fcr und ruft Antonella an. Sie klingt ersch\u00f6pft und kurzatmig, aber sie sagt, es gehe ihr gut, sie komme gerade vom Einkaufen und m\u00fcsse sich nur ein we\u00adnig ausrasten, am Abend wolle sie Fisch kochen, sie habe Branzino gekauft. Darauf freut Milo sich. Sie sind jetzt drei Jahre verheiratet, als er sie kennenlernte, dachte er nicht, dass  Antonella die Frau war, mit der er sein Leben verbringen wollte. Er hat zwar nie eine bestimmte Vorstellung davon ge\u00adhabt, wie eine Frau aussehen oder sein sollte, aber er hat sich immer zu gro\u00dfen blonden Frauen mit heller Haut und was\u00adserfarbenen Augen hingezogen gef\u00fchlt. Antonella ist h\u00fcbsch, aber genau das Gegenteil. Sie reicht ihm gerade bis zum Kinn und hat braune Augen und dunkelbraunes Haar. Er hat sie in einem Club an der Bar angesprochen, weil sie da stand und l\u00e4chelte und die Blonde, auf die er ein Auge geworfen hatte, gerade mit einem anderen auf der Tanzfl\u00e4che flirtete. Anto\u00adnella war lebhaft und lachte gern, das gefiel ihm. Sie tanzten und er lud sie auf einen Mojito ein und dann auf einen zwei\u00adten. Er k\u00fcsste sie an diesem Abend, weil es stimmig war, aber er versuchte nicht, sie zu verf\u00fchren. Antonella war es, die ihn mit nach Hause nahm. Die Leidenschaft und Lust, die in dieser Nacht zwischen ihnen aufflammte, \u00fcberraschte ihn. Er wollte Antonella danach wiedersehen, \u00fcberpr\u00fcfen, ob es ein zweites Mal so sein konnte, und sie waren nicht voneinander entt\u00e4uscht.<\/p>\n

<\/div>\n

***<\/p>\n

Leseprobe aus: Der Fl\u00fcgelschlag einer M\u00f6we<\/strong>, Roman von Patricia Brooks. Verlag Wortreich, 2017<\/p>\n

<\/strong>\"\"Als Tati und Stefan auf der Maturareise in Italien eines Nachts Zeugen einer t\u00e4tlichen Auseinandersetzung zwischen zwei M\u00e4nnern werden, bei der einer der beiden get\u00f6tet wird, nimmt ihr Leben – und das s\u00e4mtlicher direkt oder indirekt daran Beteiligten – einen anderen Verlauf. W\u00e4hrend Tati von b\u00f6sen Tr\u00e4umen verfolgt wird, findet Willi das Fundament f\u00fcr seine Zukunft und die f\u00fcnfzehnj\u00e4hrige Rosanna begibt sich auf die komplizierte Reise zu sich selbst. Noch 28 Jahre sp\u00e4ter, als ein Baggerf\u00fchrer bei Arbeiten auf einer Baustelle ein Skelett ausgr\u00e4bt, streift auch ihn der Fl\u00fcgelschlag der M\u00f6we.<\/p>\n

Weiterf\u00fchrend <\/strong>\u2192<\/strong><\/p>\n

Wir verleihen Patricia Brooks f\u00fcr ihr erz\u00e4hlerisches Werk in 2016 den KUNO-Prosa-Preis, lesen Sie hier die Begr\u00fcndung<\/a>. Ein Kollegengespr\u00e4ch mit Patricia Brooks finden Sie hier<\/a>.<\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Die Baustelle liegt drei\u00dfig Kilometer von Triest entfernt am Rand des Naturschutzgebietes, rund herum Wald und gute Luft. Das bekommt man auf einer Baustelle nicht alle Tage geboten. Milo liebt die Natur, besonders W\u00e4lder und Berge. Bevor er Antonella kennengelernt hat, ist er an…<\/p>\n

Read more →<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":162,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[107],"class_list":["post-41909","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-literatur","tag-patricia-brooks"],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/41909","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/162"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=41909"}],"version-history":[{"count":0,"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/41909\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=41909"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=41909"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=41909"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}