{"id":41093,"date":"2018-01-14T00:01:45","date_gmt":"2018-01-13T23:01:45","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=41093"},"modified":"2019-01-23T10:02:10","modified_gmt":"2019-01-23T09:02:10","slug":"einziehen","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2018\/01\/14\/einziehen\/","title":{"rendered":"Einziehen"},"content":{"rendered":"

\u201eVater, ach hilf, wenn Macht euch Str\u00f6men gegeben! \u2028Wandele diese Gestalt, darin zu sehr ich gefallen.\u201c <\/i><\/span><\/p>\n

(Ovid, Metamorphosen)<\/i><\/span><\/p>\n

Als sie bei ihm einzieht, ist sie wieder einsam.<\/p>\n

Viel hat er ihr nicht erz\u00e4hlt von seinem Leben, das k\u00f6nnte man so nicht sagen. Sie waren einander auf einem ihrer zahlreichen Ausfl\u00fcge begegnet, als sie noch als Stewardess arbeitete. Er lud sie auf einen Kaffee ein, dann zu sich aufs Zimmer. Ziemlich bald war seine Hand zwischen ihren Beinen gewesen, lass mich. Sie hatte kokettiert, aber nur aus einem Gef\u00fchl von Anstand heraus. Nichts weiter. Wie wenig sie eigentlich von ihm wei\u00df, f\u00e4llt ihr auf, als sie den Stift zwischen ihren Fingern hin- und her dreht. Er hat ihr erz\u00e4hlt, dass er lange in Indien als Landschaftsarchitekt gearbeitet hat, eine riesige Hotelanlage geplant hat. Von einem Scheich. Er sei da b\u00f6sen Menschen begegnet, hat er ihr erz\u00e4hlt. Und dann geschwiegen. Lange. Dann hatten sie miteinander geschlafen.<\/p>\n

Sie blickt aus dem Fenster. Er m\u00fcsste jetzt fertig sein damit, den Schimmel im Kellergescho\u00df weg zu putzen. M\u00fcsste demn\u00e4chst als Figur \u00fcber die Stra\u00dfe gehen. Rasche Schritte. Die farbbekleckerte Kordhose, der blaue, halb zerrissene Pullover. Seine Arbeitskleidung, w\u00fcrde sie wissen. W\u00fcrde ihn vielleicht auch an der Art des Ganges erkennen, stramm, bestimmt. Kein Arsch in der Hose. Das Haar lockig und dicht, wirr abstehend von dem mittelgro\u00dfen Kopf, sich in einzelnen Wellen kr\u00e4uselnd. Sie atmet tief ein und aus. Ob sie ihm vertraut, fragt sie sich auf einmal. Sie legt den Stift aus der Hand, streift den Gang entlang. Es kostet sie \u00dcberwindung, die T\u00fcre zu \u00f6ffnen. In der Brust steckt es, steckt fest als beklemmendes Gef\u00fchl. Der Gang w\u00e4chst sich in ihrer Wahrnehmung zu einem alptraumhaft langen Schlauch aus. Schlie\u00dflich: Finger. Dass es ihre sind, f\u00e4llt ihr auf. Sie streckt sie aus, vorsichtig. Dr\u00fcckt die T\u00fcrklinke nach Unten. Kein Gef\u00fchl an den Kuppen. Vorsichtig streift sie die Treppen hinunter, setzt ihre F\u00fc\u00dfe auf den schmutzigen Marmorboden.<\/p>\n

Bem\u00fcht vorsichtig. Sie m\u00f6chte nicht, dass er sie kommen h\u00f6rt. Duckt sich hinter der Kellert\u00fcre, als sie sie erreicht hat. Sie wei\u00df, dass der Schimmel dort in wundersamen, verschn\u00f6rkelten Strukturen die W\u00e4nde hoch gekrochen ist. Wei\u00df, dass er diese bespr\u00fcht, nach und nach die schwarze Schicht von der wei\u00dfen Oberfl\u00e4che herunter putzt. Sie h\u00f6rt es schaben, h\u00f6rt ihn atmen. Macht sich klein im Schatten hinter der halb offen stehenden T\u00fcre. Irgendwann knarrt es. Sie sieht seine polierten schwarzen Schuhe, den Hosenansatz, dann das ganze Bein, das im Schn\u00fcrlsamt steckt.<\/p>\n

Das Profil. Die Stirn, die sich im Alter bereits ein wenig gesenkt hat, kleine Dippel \u00fcber seinen buschigen Augenbrauen gebildet hat. Er wirft die T\u00fcre zu, ein Knall, er dreht sich nicht um. Blickt nicht zur Seite. Sie ist erleichtert, obwohl sie es wei\u00df. Dass er wie ein Zug ist. Die Stationen seiner Arbeit abklappert, ohne zu sehen, was um ihn herum geschieht. Sie folgt ihm, beboachtet, wie er sich mit der breiten Hand den Nacken entlang f\u00e4hrt, das Haar, struppig wie es ist, stehen bleibt.<\/p>\n

Dass sie ein Wunschkind gewesen sei, erz\u00e4hlte die Mutter ihr. Jahrelang. Das erste, woran sie sich erinnert: Fenster. Vorh\u00e4nge. Eine ausgebreitete Decke in Pastellfarben, auf der ein Ballon zu sehen ist und eine weite Wiese. Sie liegt auf der Decke, tastet sich langsam nach vorne. Der K\u00f6rper l\u00e4sst sich nur schieben, er ist ein komisches B\u00fcndel. Sie tritt mit den F\u00fc\u00dfen aus, um voran zu kommen. Die W\u00e4nde sind nahe, das Rauschen der Autos hinterm Fenster laut. Hin und wieder dringen Sprachfetzen zu ihr hinauf, oft t\u00fcrkisch. Aber davon wei\u00df sie nichts. Sie robbt umher, will nach einem der Gegenst\u00e4nde grabschen, die da so verstreut auf der weichen, pastellfarben Decke liegen. Eine lange Reise, bis ihre kleinen Finger zum Greifen kommen. Das runde Ding hochheben. Es ist ein Beh\u00e4lter, mit Wasser gef\u00fcllt, in dem kleine Gegenst\u00e4nde schwimmen. Tierchen mit glitzernden Maschen im Haar, Katzen, wird man ihr sp\u00e4ter sagen, was f\u00fcr ein Kitsch, wird sie antworten. Wenn sie auf einen Knopf dr\u00fcckt, kann sie die wei\u00dfen funkelnden Wesen in die Fl\u00fcssigkeit hinein katapultieren. Sie bewegen sich dann langsam, gleiten. Glitter glitzert. Das Sonnenlicht bricht sich im Wasser, spiegelt sich in den Luftblasen, die da so umher gleiten. Manchmal sch\u00fcttelt sie den Beh\u00e4lter, lange und fest. Ob da etwas aus ihm heraus schie\u00dfen k\u00f6nnte, er vielleicht seine Form ver\u00e4ndert, seine Kontur. Sie lotet ihn aus. Nichts. Nur kleine Wasserbl\u00e4schen beginnen, sich zu bilden. Werden dichter und dichter, je mehr sie daran r\u00fcttelt. Kleine Kringel Schaum stoben. Sie ist fasziniert. Schaut und schaut. Neben dem Beh\u00e4lter liegt ein Stoffclown in Pastellfarben. Er ist weich, l\u00e4sst sich leicht mit den kleinen speckigen H\u00e4nden zusammen dr\u00fccken. Aus einem Loch zwischen den Beinen h\u00e4ngt ihm eine Schnur, an der sie ziehen kann. Dann beginnt der Clown, zu singen. Sein Brustkorb vibriert. Und sie macht gro\u00dfe Augen. Irgendwann wird ihr auch mit dem Stoffclown langweilig. Die Spieluhr, die in seiner Brust hockt, beginnt zu eiern. Die Schnur ist ausgeleiert. Aber sie wird nicht m\u00fcde, die Gegenst\u00e4nde um sich herum abzuklopfen. Es ist ein gef\u00e4hrliches Spiel. Ecken, Kanten. Sie st\u00f6\u00dft manchmal an, f\u00e4llt um, versteht nicht. Alles, was an ihr an K\u00f6rper herunter h\u00e4ngt, hat noch nicht mit ihr zu tun. Seltsame F\u00fc\u00dfe. Sie greift nach den Zehen, tastet die Knubbel ab, hebt sie in die H\u00f6he. Sie entdeckt immer wieder mit Freude, dass sie sie bewegen kann. Die speckigen Beinchen gehorchen ihr. Sie lassen sich knicken. Ein wenig in die H\u00f6he heben. Sie kann mit den Zehen wackeln. Sie gluckst. Auch die Finger sind ihr fremd. Manchmal spielt sie mit ihnen, als w\u00e4ren es Gegenst\u00e4nde. L\u00e4sst sie \u00fcber die Pastelldecke wandern. Alle ihre Glieder sind Schauspieler, sie stellt sie auf die B\u00fchne ihrer kleinen Welt. Diese Welt ist der Wohnzimmerboden. Sind die Fenster. Ist das gebauschte Sofa. Ist die weite Landschaft der Decke. Die Finger lassen sich drehen, b\u00e4umen sich nach ihrem Willen auf. Sp\u00e4ter beginnt sie, sie zu f\u00fcttern. Singt ihnen etwas vor. Erz\u00e4hlt den F\u00fc\u00dfen, brabbelt. Gibt ihren Kniekehlen zu trinken. Manchmal kommt die Mutter vorbei, ihr Kopf l\u00e4uft auf Hochtouren, sie muss die Dinge angreifen, begreifen, sortieren. Baum, sagt die Mutter, und deutet auf einen braunen Stab, der auf die Decke gemalt ist. An dessen Kopfende ragt ein B\u00fcndel kleinerer St\u00e4be heraus, gr\u00fcn an den Spitzen. Baum. Sie versteht erst sp\u00e4ter, dass das mit dem Baum im Park zu tun hat. Baum gef\u00e4llt ihr. Aber sie kann nicht wirklich danach greifen. Baum l\u00e4sst sich nur in Form einer Decke unter den H\u00e4nden zusammenraffen, in F\u00e4uste kn\u00fcllen. Hinter dem Fenster ver\u00e4ndert sich das Licht, jeder Tag ist dicht. Die Mutter scheint sich zu freuen, sie zu sehen, wie sie nach dem Baum greift, ihn in den H\u00e4nden zusammen sammelt. Die Mutter beugt sich hinunter, sie riecht gut, hat eine Mulde unterm Kinn, in die es sich hinein schmiegen l\u00e4sst. Manchmal, wenn sie sich an den Ecken oder Enden der Gegenst\u00e4nde st\u00f6\u00dft, und ein fremdes Gef\u00fchl in ihr aufsteigt, sie zu pl\u00e4rren beginnt, weil sie nicht wei\u00df, wohin, nicht wei\u00df, was das ist, kommt ihr vor, dass die Mutter noch trauriger ist als sie. Mit ihr mit pl\u00e4rrt. Das ist nicht gut. Sie wird dann gleich leise. Sie versucht, es der Mutter nicht zu schwer zu machen. Dann gibt die Mutter schneller Ruhe. Die Ruhe hilft. Das Programm in ihrem Kopf braucht Entspannung, muss die Bilder sortieren, die Ger\u00e4usche, den Ablauf der Bewegungen. Sie ist sehr m\u00fcde. Sie schl\u00e4ft lange. Die Tage strengen sie an.<\/p>\n

 ***<\/i><\/p>\n

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Auszug aus: <\/i><\/i>Holzzeitstag<\/strong>,<\/strong> <\/i>Erz\u00e4hlung von Sophie Reyer, Edition taschenspiel, 2016<\/p>\n

\"\"Sophie Reyer kann hart zupacken, so da\u00df es schmerzt. In dieser Erz\u00e4hlung unternimmt sie eine Expedition in die Schmerzzonen der Existenz. Mit ihrem Text Holzzeitstag<\/em> zeigt Sophie Reyer, dass sie aktuell nicht nur eine gefragte Dramatikerin an deutschen B\u00fchnen ist. Sondern \u2013 ausgehend von Ovids Daphneerz\u00e4hlung \u2013 eine hintergr\u00fcndige, scharf beobachtende und die zwischenmenschlichen Abgr\u00fcnde unnachgiebig beschreibende Autorin. Ein Text der wortw\u00f6rtlich unter die Haut geht.<\/p>\n

Weiterf\u00fchrend \u2192<\/h4>\n

Ein Portr\u00e4t von Sophie Reyer findet sich hier<\/a>. In ihrem preisgekr\u00f6nten Essay Referenzuniversum<\/em><\/a> geht sie der Frage nach, wie das Schreiben durch das schreibende Analysieren gebrochen wird. Vertiefend zur Lekt\u00fcre empfohlen, das Kollegengespr\u00e4ch :2= Verweisungszeichen zur Twitteratur<\/a> von Sophie Reyer und A.J. Weigoni zum Projekt Wortspielhalle<\/i>. H\u00f6ren kann man einen Auszug aus der Wortspielhalle<\/em> in der Reihe MetaPhon<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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