{"id":40904,"date":"2017-09-10T00:01:41","date_gmt":"2017-09-09T22:01:41","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=40904"},"modified":"2017-05-14T19:29:52","modified_gmt":"2017-05-14T17:29:52","slug":"magazintext","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2017\/09\/10\/magazintext\/","title":{"rendered":"Magazintext"},"content":{"rendered":"

Sie legte das Morgenlicht auf ihre Lippen. Die Fensterflecken filterten keinen Tag. Nachrichten von einem verbrennenden Planeten, Schaumgeschichten aus dem schnarrenden Radiow\u00fcrfel, Jahrmarktslekt\u00fcre und Wahlgang in English Shoes, sang sie, Stadt gro\u00df in mehreren Einstellungen, Schnitte auf Schritte durch Stra\u00dfen, Blick von oben nach unten und von unten nach oben, sagte sie \u00fcber den Badewannenrand gebeugt und wusch sich das Haar. Ihr Erdbeerherz, in Gro\u00dfaufnahme und ausgeschnitten, klebte auf den Armaturen, \u00fcber ihrem getauchten Kopf trockneten die Str\u00fcmpfe, umschlungen an wei\u00dfgestrichener Stange, zwei V\u00f6gelchen, Ungl\u00fccksraben wie Boten und W\u00e4sche an Ort und Stelle heimisch gemacht. Unter diesem Sichtpunkt und -strich, vielleicht auch Herzwinkel, trugen ihre Jahre kein Gesicht, der Zeitzucker im Alltagslauf und wieviel kostbares Mehl aus Gottes M\u00fchlen verstreut, fragt sie boshaft, vierzig Schritte zur\u00fcck, und schon wachsen die Entfernungen \u00fcber sich selbst hinaus, wie die abgestandene Erinnerung an abgebl\u00fchte Tage, gl\u00fccklich oder gl\u00fccklos, ein Zufallsgenerator entscheidet, gib mir drei, gib mir f\u00fcnf, wer z\u00e4hlt und rechnet, hat schon verloren.<\/p>\n

In der Spielstadt, sagt sie, und ihre F\u00fc\u00dfe wuchsen aus dem Badezimmerboden, gesprenkelt und kalt, Kinderschritte gro\u00df und laut, aus der aufgerissenen Limonadendose herausgesprungen, so ein Trippeln und Stampfen, ein anschwellender Chor kleiner F\u00fc\u00dfe im Schuhger\u00fcst, kn\u00f6chelhoch und puppenfarben. Alles m\u00e4hen sie nieder, alles kippen sie um, voll Freude und souver\u00e4n. Das Aussetzen von M\u00f6glichkeit wie Pflanzenreihen im Erdbalken am Fensterbrett, vielleicht, sagte sie, aber einmal nicht gegossen, einmal vergessen, und alles dahin, der Tag verwelkt, verwirkt, lange schon vor Mittag, die Tagscheide, ein Auf und Ab, -w\u00e4gen und -wiegeln, zu retten, was zu retten ist.<\/p>\n

Sie fischte ihr Haar aus dem Ausgu\u00df, Wassertropfen spritzten an die Fliesenwand, immer noch trug sie keine Schatten auf, hell so hell ihr nasses Gesicht, im Handtuch weich geschlungen und geknotet. Drau\u00dfen hing der Stadt der Morgen noch an den Fersen, Kette und Leine um den Hals gelegt. Gehen nach September oder S\u00fcden, das Wandern ist kein Verweilen, fliehe Schritt vor dem Fu\u00df, sagte sie, Schritte stechen Muster in den Asphalt, fressen Spuren, glatt und verkehrt, messerscharf das Gehen \u00fcber die R\u00e4nder und Kanten, im Kreis, zum Quadrat, Strecken und Stra\u00dfen laufen davon, Schritte tragen Entfernungen von einem Ort zum anderen.<\/p>\n

Dazwischen die Tage, die Wochen, die Jahre, die Kinofilme und Videoclips, die Betten und Badezimmer an angeeigneten Pl\u00e4tzen zum Zuhause gemacht, nur die F\u00fc\u00dfe vor dem laufenden Auge bleiben gleich, brechen in jeden Morgen ein, R\u00e4uber und geraubte Braut zugleich. Sie zog die Str\u00fcmpfe von der W\u00e4schestange, Rock und Hemd an der langen Hand, Jahrmarktsgarderobe und -geschichten aus dem schnarrenden Radiow\u00fcrfel zusam\u00admengelesen, das Haar noch feucht und eingelegt in gl\u00e4nzenden Aspik. Walking in English Shoes, sang sie, \u00fcber das Binden der B\u00e4nder, kn\u00f6chelfest, der Blick aus dem Fenster geworfen, die Perspektive von au\u00dfen angefangen und \u00fcber die D\u00e4cher davongetragen, klein so klein die Stadt, zertrampelt das Modell, tanze mit mir, mein Prinz, tanze, tanze auf bemaltem Fu\u00df, in Schuhen aus Glas, der Rhythmus hat kein Blut, s\u00fc\u00dfe Venen aus Zuckergespinst, Scherben schneiden Schritte in weiches Fleisch, all die verlorenen F\u00fc\u00dfe, sang sie, Zehen so rosig und zart die Glasur. Sie legte noch ein wenig mehr von dem Morgenlicht auf ihre Lippen, und im grellen Sonnenflackern zersprang ihr Gesicht.<\/p>\n

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Leseprobe aus: FEUERFAHRT. WINTERSPIEL<\/strong> von Patricia Brooks. Edition Selene, 1996<\/p>\n

\"\"Weiterf\u00fchrend <\/strong>\u2192<\/strong><\/p>\n

Lesen Sie auch das Portr\u00e4t<\/a> der Autorin. Ein Kollegengespr\u00e4ch mit Patricia Brooks finden Sie hier<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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