{"id":40881,"date":"2001-08-13T11:02:49","date_gmt":"2001-08-13T09:02:49","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=40881"},"modified":"2021-11-15T17:09:19","modified_gmt":"2021-11-15T16:09:19","slug":"kimberly-2","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2001\/08\/13\/kimberly-2\/","title":{"rendered":"Kimberly"},"content":{"rendered":"

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Die Schrotflinte am R\u00fccken, eine flachb\u00e4uchige Miniaturausgabe von Virgin Mary in der Tasche, ein selbstgebrautes Destillat, von dem er sich ab und zu einen Schluck g\u00f6nnte, spuckte er ein kehliges Lachen in den Fahrtwind, der ihm Haare und Gesichtshaut nach hinten straffte. Er war hormonell bedingt gut aufgelegt, dachte an Polly Plums Pflaumenhintern und die violetten Flecken, die seine Finger dort hineingeknetet hatten. Da\u00df auch andere in diesem watteweichen, flaumigen Fleisch w\u00fchlten, da\u00df Polly Geld daf\u00fcr nahm, das st\u00f6rte ihn nicht. Sie war so franz\u00f6sisch, roch nach Kuchen, nach Frau. Jeden Tag w\u00e4re ihm das zuviel. Zuviel Kuchen, zuviel Frau, zuviel Str\u00fcmpfe, zuviel Wimperntusche. \u00d6fter k\u00f6nnte es schon sein, aber alle zwei Wochen war es jedenfalls ein Fest. Bei diesen Gedanken die er gen\u00fc\u00dflich zerpfl\u00fcckte und dem reichlichen Genu\u00df von Pollys Schnaps, dem er in den letzten zwei Tagen und N\u00e4chten ausgiebig zugesprochen hatte, war es ein Wunder, da\u00df ihm das wei\u00dfe, zappelnde B\u00fcndel, halb verdeckt von einem Steinhaufen und ein falscher Ton, der sich durch das Motorengeknatter fr\u00e4ste, aufgefallen war. Irgendetwas war daran faul und veranla\u00dfte ihn zum Beilenken und Abstellen der Maschine am Stra\u00dfenrand. Einen Augenblick lang war er versucht, das B\u00fcndel, das verzweifelt schreiend gegen den Hunger und das Verlassensein protestierte, als trunksuchtbedingte Fatahmorgana abzutun, dachte nie wieder Virgin Mary und ihren Schwestern zuzusprechen, oder mit allen zusammen zur H\u00f6lle zu fahren. Aber seine Hormone waren gut aufpoliert, er reagierte instinktiv und steckte das Geschrei unter seine Lederjacke an die Brust. Nach zwei Meilen verstummte es. Dirty Daddy empfand das als erholsam, aber auch beunruhigend, dachte das Baby w\u00e4re vielleicht erstickt oder sonst wie gestorben, und er schob seine vom Fahrtwind klammkalten Finger an die Babybrust, einen Herzschlag zu ertasten, worauf das emp\u00f6rte Geschrei auch prompt wieder einsetzte. Er bedauerte das, weil es ihn eine weitere Meile kostete, es erneut zum verebben zu bringen, aber er schlo\u00df daraus, da\u00df es wohl ein nettes Baby war, weil es Motorradfahren so sehr mochte, da\u00df es dabei nicht gest\u00f6rt werden wollte. Die Probleme fingen jedoch zu Hause erst so richtig an. Fieberhaft \u00fcberlegte er, was man so einem Baby denn f\u00fcttern k\u00f6nnte. Eingedoste Bohnen und Corned Beef kamen nicht in Frage kamen, das war ihm klar. Er probierte es mit in Wasser aufgeweichtem Zwieback, woran das Baby gierig sein M\u00e4ulchen anzappelte, um nach dem zweiten Versuch entt\u00e4uscht den Kopf wegzudrehen und wieder in ein erb\u00e4rmliches Gezeter auszubrechen, bis ihm die rettenden Idee mit der Dosenmilch kam, die er vor zwei Jahren von einem in der W\u00fcste gestrandeten Milit\u00e4rtransport, aufgelesen hatte. Pur mochte das Baby sie nicht, aber mit abgekochtem Wasser versetzt, schien sie ihm zu schmecken. Was Dirty Daddy nach drei nervenzerm\u00fcrbenden Stunden mindestens ebenso gl\u00fccklich machte, wie das Baby selbst. Er holte seinen Gitarrenkoffer, nahm die Gitarre, das Prachtst\u00fcck, so eine von der Sorte auf der auch Jimi Hendrix spielte, stellte sie f\u00fcrsorglich zur Seite, polsterte den Koffer mit einigerma\u00dfen sauberen Handt\u00fcchern aus und legte das Baby hinein. Aber das Baby hatte noch nie etwas von Jimi Hendrix geh\u00f6rt, weigerte sich auch nur ein Ohr daf\u00fcr herzugeben, fand es einfach ungem\u00fctlich und lie\u00df Dirty Daddy das umgehend wissen. Also legte er es in sein Bett. Und nach anf\u00e4nglichem Mi\u00dftrauen, schien es f\u00fcrs erste gewillt ihm einen Vertrauensvorschu\u00df zu gew\u00e4hren, klappte die Augen zu und schlief ein. Die Stille war ein zerbrechlicher Ort. \u2028\u2028Eine Woche sp\u00e4ter lebte das Baby erstaunlicherweise immer noch. Das freute Dirty Daddy, aber er war \u00fcberm\u00fcdet und nervlich sehr angespannt. Er hatte sich das nicht so vorgestellt. Ununterbrochen war er damit besch\u00e4ftigt, das Baby zufrieden zu stellen. Und seit einer Woche war er nicht einmal mehr dazu gekommen war, sich ordentlich zu betrinken. Nach einer Nacht, in der er kein Auge zugetan hatte, weil das Baby nicht eingesehen hatte, da\u00df es schlafen sollte, blo\u00df weil es Nacht und Dirty Daddy hundem\u00fcde war, beschlo\u00df er, es zu Polly Plum in die Stadt der drei Frauen zu bringen. Schlie\u00dflich war Polly eine Frau, und Frauen sagte man in solchen Dingen die bessere Hand oder zumindest Nerven nach. Er packte Dosenmilch und zugeschnittene Windelfetzen in die Motorradsatteltaschen, hob das kleine Ding aus seinem Bett und steckte es in seine Lederjacke. Und dabei sah es ihn an mit seinen undurchschaubaren, nachtblauen Augen, so friedlich und unschuldig, als k\u00f6nnte es kein W\u00e4sserchen tr\u00fcben, und Dirty Daddy trieb es ein kleine Stecknadel ins Herz. Das Leben w\u00fcrde wieder anders werden ohne das Baby, sagte er sich zuversichtlich, er w\u00fcrde sich, in seinem Schaukelstuhl vor der H\u00fctte aus Holz und Blech sitzend, ausgiebigst und in aller Ruhe betrinken. In der Vorfreude darauf stupste das K\u00f6pfchen unter die Lederhaut und trat die Maschine an. \u2028\u2028Polly Plum war \u00fcberrascht, ihn nach so kurzer Zeit wieder an ihrer T\u00fcr zu sehen. Sie stand in ihrem puderrosa gebl\u00fcmten Unterkleid, mit blo\u00dfen F\u00fc\u00dfen und flammend roten Zehenn\u00e4gel auf den Treppen ihres Wohncontainers, als Dirty Daddy den Grund seines Besuchs aus der Lederjacke zog.\u2028- Ist das s\u00fc\u00df, kicherte sie, klatschte in die H\u00e4nde, und die kastanienbraunen Locken, die ihr bis zur Taille fielen, h\u00fcpften wie erschrockene Schlangen auf. Ungeschickt nahm sie das Baby in den Arm.\u2028Dirty Daddy konnte ihr gar nicht zusehen dabei, er dachte, so geschickt Polly in der Liebe war, so bl\u00f6d stellte sie sich mit dem Baby an. Und das Baby dachte das auch. Und wahrscheinlich mochte es auch keinen Geruch nach Kuchen und nach wildem Jasmin. Es schrie wie eine Trillerpfeife und sein Gesichtchen lief dunkelrot an. Bevor das Baby kollabierte und Polly es aus Nervosit\u00e4t vielleicht auch noch fallen lie\u00df, entwand er es ihr unwirsch. Und der bereits routinierte Griff von Dirty Daddys Arm, sein Geruch nach Tabak, Lederjacke, Schwei\u00df und Motor\u00f6l, schienen dem Baby die Welt zu versichern, es schniefte noch ein bi\u00dfchen beleidigt vor sich hin, aber seine Hautfarbe wurde sch\u00f6n langsam wieder normal. Es w\u00fchlte sein K\u00f6pfchen in Dirty Daddys Halsgrube und himmelte ihn aus halbgeschlossenen Augen an. Da wuchs sich die Stecknadel in seinem Herzen zu einem Schwert aus. Und er lie\u00df alle Hoffnung fahren, sich f\u00fcr l\u00e4ngere Zeit, in aller Ruhe und ordentlich zu betrinken.\u2028- Du gottverdammter, alter Dreckskerl, grinste Polly mit respektvoller Bewunderung, jetzt bist du auch noch Vater! \u2028Dirty Daddy seufzte ergeben.\u2028- Willst du so eine Art Patentante f\u00fcr das Kind sein, fragte er sie. \u2028Und Polly wollte sehr gerne. Ohne da\u00df sie es verhindern konnte, war Polly Plum dabei sich in Dirty Daddy zu verlieben. Und so etwas passierte einem schlie\u00dflich nicht alle Tage. So wurde aus Dirty Daddy Dirty Daddy, aus Polly Plum eine Tante und das Baby bekam am darauffolgenden Sonntag den Namen Kimberly.<\/p>\n

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Auszug aus Kimberly<\/strong>, Roman von Patricia Brooks, edition selene, Wien, 2001.<\/p>\n

\"\"„Sicher aber kann man \u00fcber Kimberly<\/em> sagen, dass es sich um lustvolle und gekonnte Trashliteratur handelt, die mit Versatzst\u00fccken und Klischees locker jongliert, zugleich aber erstaunlich sympathisch altmodisch mit ihren Figuren umgeht. Sozusagen mit einem Herz f\u00fcr Retro, f\u00fcr Blues und Rock’n Roll, f\u00fcr Hippies und das unaufgeregte Leben, mit guter Musik und netten Leuten um sich. Beziehungen und Sex kommen durch die Bank ohne Cyber- Klischees aus. Und en passent wird die Musikgeschichte von Hendrix bis Punk und Maschinenmusik abgehandelt. Ein interessanter Mix: Cyberspace mit Bodenhaftung.“<\/p>\n

Karin Cerny (Quelle: Wochenzeitung „Falter“.<\/i> )<\/p>\n

Weiterf\u00fchrend <\/strong>\u2192<\/strong><\/p>\n

Lesen Sie auch das Portr\u00e4t<\/a> der Autorin. Ein Kollegengespr\u00e4ch mit Patricia Brooks finden Sie hier<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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