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Die Temperatur treibt mich in den Mantel. Und Schuhe ziehe ich auch noch an. Es entfernen sich schleunigst die Perioden. Kopf oder Zahl, der Zufall hat kein Ged\u00e4chtnis. Ein zuf\u00e4lliges Ereignis wird nicht wahrscheinlicher, je l\u00e4nger es zuvor nicht eingetreten ist. Ich balanciere auf spitzen Winkeln, als h\u00e4tte ich nichts Besseres zu tun. Aber freiwillig gebe ich nicht auf. Ich lebe in Taylorpolynomen, in Ann\u00e4herungswerten sozusagen, ein st\u00e4ndiger Versuch. Jede L\u00f6sung hat ihren Preis. Zufallserwartung oder Erkenntnis. Der Unterschied ist eine Formulierung.<\/p>\n
Vers\u00e4umte Gelegenheit und endlich heimgekehrt. Ich verwechsle die Schl\u00fcssel. Eine Zigarettenkippe steckt im Schloss. Kein Essen am Tisch, und die K\u00fcche ist leer. St\u00fcckchenweise ausgetr\u00e4umt der K\u00fchlschrank, und wer hat den Herd so abgedreht? Das ist eine Elendsarbeit. Schwester! Das Gewehr ist geladen. Es gibt nichts anderes. Ich schw\u00f6re, ich habe \u00fcberall gesucht. Hinter den K\u00e4sten und in der Gem\u00fcselade. Nichts.<\/p>\n
Nur fassungsloses Rot. Ein Steinchen im Schuh. Die Farbe hat sich vom Leder gel\u00f6st, an der Oberfl\u00e4che und gestrichen voll. Wie soll man da handeln? Ich w\u00fcnschte(,) der Sinn w\u00fcrde sich isolieren, endlich Ruhe geben, sobald er sich gefunden hat und nicht immer Bedingungen kn\u00fcpfen. Es dauert so lange, bis man sich mit ihm arrangiert. Und was f\u00e4ngt man in der Zwischenzeit an? Da lungert man herum in \u00fcberhitzten Wartes\u00e4len zwischen Zeitansagen und Versp\u00e4tungen, das ist kein Ort, an dem (das sind keine Orte, an denen<\/b> – oder nur: keine Orte, an denen) es sich gut leben l\u00e4sst. Feucht und modrig riecht es nach nassen Jacken. Enge Welt gesichtet unter dem Horizont. Und der Getr\u00e4nkeautomat ist leer. Ungesund ist das Sch\u00f6ne, wenn man es vergisst. Tags\u00fcber braucht es ein Kleid und nachts Kapitulationen. Ich wei\u00df, wovon ich spreche. Der angeborene Leichtsinn, aufgeschnappt und Gl\u00fcck gehabt. Man muss sich nur daran erinnern. Mit geschlossenen Fingerspitzen. Mund zu und durch die Nase atmen. Diese Unsch\u00e4rfen. Ohne sie sind wir verloren.<\/p>\n
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Reissalon<\/b>, Erz\u00e4hlungen von Patricia Brooks, edition taschenspiel, 2016<\/p>\n
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Weiterf\u00fchrend <\/strong>\u2192<\/strong><\/p>\n Wir verleihen\u00a0Patricia Brooks f\u00fcr ihr erz\u00e4hlerisches Werk in 2017 den KUNO-Prosa-Preis, lesen Sie hier die\u00a0Begr\u00fcndung<\/a>. Ein Kollegengespr\u00e4ch mit Patricia Brooks finden Sie hier<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Die Temperatur treibt mich in den Mantel. Und Schuhe ziehe ich auch noch an. Es entfernen sich schleunigst die Perioden. Kopf oder Zahl, der Zufall hat kein Ged\u00e4chtnis. Ein zuf\u00e4lliges Ereignis wird nicht wahrscheinlicher, je l\u00e4nger es zuvor nicht…<\/p>\n