{"id":39041,"date":"2017-02-25T00:01:24","date_gmt":"2017-02-24T23:01:24","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=39041"},"modified":"2017-01-04T12:37:01","modified_gmt":"2017-01-04T11:37:01","slug":"schlaeferin","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2017\/02\/25\/schlaeferin\/","title":{"rendered":"Schl\u00e4ferin"},"content":{"rendered":"

Zuerst starrt sie die Glasw\u00e4nde an. Sie hat die F\u00fc\u00dfe an den Bauchnabel herangezogen. Auf der Wiese treiben es Karnickel miteinander. Das Rauschen eines Zuges von weit her ist zu h\u00f6ren. Wie wenn es das Meer w\u00e4re, denkt sie. Lauscht dem Summen nach und sieht sich den frischblauen Himmel an. Die Helligkeit sticht ihr in den Blick. Ihre Augen rollen herum. Immer wieder. Wollen nicht zur Ruhe kommen. Tollende Augen. Sie hockt in einem Quader aus Holz. Schaut und schaut. Die Schatten ihres eigenen Spiegelbildes schimmern in der Milchglasschichte der Frontseite. Ein Kuckuck ruft. Das Brausen eines Autos. Eines der Karnickel hopst von dem Zweiten herunter und hoppelt davon. Sie sieht sein Pl\u00fcschwollschw\u00e4nzchen von Hinten. Sieht weit ausholende Pfoten. Die Karnickel wuseln flink. Und weg sind. Kleine Fellkn\u00e4uel. Sie l\u00e4chelt. Ihre Augen rotieren wieder. Sie muss husten. Wartet auf die Ver\u00e4nderungen im Blau hinter dem Glas. Dass sich die Sonne ins vertrocknete Sommergras tunkt. Dass es Nacht wird. Nichts.<\/p>\n

Man hat sie hierher gebracht. In dieses seltsame Glashaus. Nach dem Tod des Kindes h\u00e4tte sie allem zugestimmt. Dichte Tage waren es. Schl\u00e4ferin, sagte Zoe. Sie br\u00e4uchten eine Schl\u00e4ferin. Sie hatte keine Angst mehr. Sie hatte alles verloren. Dass sie mit Licht experimentierten, hie\u00df es. Photonenstrahlen. Sie war zu allem bereit. Ihr Herz war ein Kreisel. Ihr Kopf war ein Kreisel, der sich um alle Gedanken drehte. Schl\u00e4ferin. <\/i><\/b><\/p>\n

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Wie wenn alles mit den Glasw\u00e4nden anfinge, denkt sie. Aber es stimmt nicht. Sie wei\u00df von nichts, als dass sie das Gef\u00fchl hat, die Stille w\u00fcrde sie auffressen. Langsam bekommt sie Sehnsucht nach dem Meer. M\u00f6chte loslaufen und sich in die Fluten st\u00fcrzen. Aber was sie da h\u00f6rt ist nur das Rauschen eines Zuges, der \u00fcber die Schienen holpert, links vom Quader. Vielleicht sollte sie jetzt aufstehen. Irgendetwas tun gegen die \u00e4u\u00dfere Ruhe, die sie unruhig macht. Ihr gegen die Pupillen dr\u00fcckt, dass es schmerzt. Aber sie schaut nur. Den Koffer halb ausgepackt in der Ecke.\u00a0 Hin und wieder knackst das Holz auf. Macht dabei etwas wie ein Knisterger\u00e4usch. Ich sitze in einem Baum, denkt sie, und erinnert sich an die Baummaus und die Grasmaus in einem ihrer Kinderb\u00fccher. Wie sie mit spitzen Schn\u00e4uzchen aneinander nuckelten. Einander k\u00fcssten. Sie muss grinsen. Ob sie dem Kind auch aus diesem Buch vorgelesen h\u00e4tte? fragt sie sich. Schiebt die Gedanken schnell wieder weg. Knackst mit den Zehen und guckt stumpf ihr Spiegelbild an. Als ob aller Anfang Glasw\u00e4nde w\u00e4ren, denkt sie und lacht sich selbst aus f\u00fcr diesen peseudophilosophischen Gedanken. Stille. Sie f\u00e4hrt sich durchs Haar. Hinter der Glasscheibe das leise Zittern vertrockneten Grases. B\u00e4ume. Ein Himmel, der langsam seine Farbe ver\u00e4ndert. Sonst nichts. <\/b><\/p>\n

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Sie steht auf und streift in das Badezimmer. Die Kacheln sind kalt unter ihren blo\u00dfen F\u00fc\u00dfen. Die Badewanne ist ein riesiger heller Hohlraum. Das Fenster halb offen. Trotz der Sommerw\u00e4rme zittert sie ein bisschen. Ein K\u00e4fer aus gr\u00fcner Schale hockt im Waschbecken. Das schimmernde Kreuz einer Spinne, die sich von einer Ecke abseilt, ist zu sehen. Ihr K\u00f6rper bibbert. Ihr ist, wie wenn der Quader atmen w\u00fcrde. Als ob er aus organischem Material gemei\u00dfelt w\u00e4re, denkt sie. Als ob sie im Inneren einer Geb\u00e4rmutter hocken w\u00fcrde. Von einer riesigen Vagina verschluckt. What to do, denkt sie und: Nowhereland. L\u00e4sst sich vom Duschkopf Wassertropfen auf die Haut rieseln. Kurze Zeit geht es den Augen besser und sie machen keine gro\u00dfen Spr\u00fcnge mehr. Als sie aus der Badewanne steigt, muss sie Rotz aufziehn. Dann: Die N\u00e4sse aus der Haut rubbeln. Auf dem Waschbeckenrand liegt ein F\u00f6hn. Was das f\u00fcr einen Krach machen w\u00fcrde, den einstecken, denkt sie. Und dann: Aufdrehen. Damit Baden gehen. Bei dem Gedanken muss sie abrupt husten. Lenk dich ab, sagt sie sich. Steigt wieder aus der Wanne und reibt sich die Fusssohlen trocken. L\u00e4uft dann schnell ins andere Zimmer. Glasw\u00e4nde. Sie geht auf und ab. Nackt. Das Handtuch rutscht ihr von den Schultern. Bleibt am Boden liegen. Sie wei\u00df nicht, was\u00a0 sie tun soll\u00a0 gegen die inneren Bilder. Greift sich an die Schl\u00e4fen. Dr\u00fcckt mit den Fingerkuppen fest dagegen. Soll sie die Rolleau zuziehen? Die Farben am Himmel beginnen, sich zu ver\u00e4ndern. Wann kann sie den n\u00e4chsten Zug h\u00f6ren? Sie spuckt Schleim aus. Szenen aus ihrer Kindheit steigen auf vor ihrem inneren Blick. Sie muss zur Ruhe kommen, denkt sie. Setzt sich aufs Sofa und dr\u00fcckt eine Pille aus der Kapsel. Dann nickt sie ein.<\/p>\n

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Auszug aus: <\/i><\/span>Schl\u00e4ferin<\/strong>,<\/strong> <\/i>Erz\u00e4hlung von Sophie Reyer, Edition Atelier, 2016<\/p>\n

\"\"Sophie Reyer kann hart zupacken, so da\u00df es schmerzt. In dieser Erz\u00e4hlung unternimmt sie eine Expedition in die Schmerzzonen der Existenz, dies spiegelt sich in extremen geografischen Orten. Sara stellt sich als Probandin f\u00fcr eine medizinische Testreihe eines dubiosen Pharmaunternehmens zur Verf\u00fcgung, wir lesen eine Art Tagebuchprosa und werden Zeuge der Zerreissprobe, und wie das gesch\u00e4digte Opfer mit einer, ohne jedes Pathos bewerkstelligten Drehung \u00fcber alles hinausgehoben wird. Am Schlu\u00df meint der Leser das Leben w\u00fcrde leicht sein, weil er erfahren hat, was Leere war. Das ist der Intensit\u00e4t geschuldet, mit der sich Reyer auf diese Figur einl\u00e4\u00dft.<\/p>\n

Weiterf\u00fchrend \u2192<\/h4>\n

Ein Portr\u00e4t von Sophie Reyer findet sich\u00a0hier<\/a>. In ihrem preisgekr\u00f6nten Essay\u00a0Referenzuniversum<\/em><\/a>\u00a0geht sie der Frage nach, wie das Schreiben durch das schreibende Analysieren gebrochen wird. Vertiefend zur Lekt\u00fcre empfohlen, das Kollegengespr\u00e4ch\u00a0:2= Verweisungszeichen zur Twitteratur<\/a>\u00a0von Sophie Reyer und A.J. Weigoni zum Projekt\u00a0Wortspielhalle<\/i>. H\u00f6ren kann man einen Auszug aus der\u00a0Wortspielhalle<\/em>\u00a0in der Reihe\u00a0MetaPhon<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Zuerst starrt sie die Glasw\u00e4nde an. Sie hat die F\u00fc\u00dfe an den Bauchnabel herangezogen. Auf der Wiese treiben es Karnickel miteinander. Das Rauschen eines Zuges von weit her ist zu h\u00f6ren. Wie wenn es das Meer w\u00e4re, denkt sie. Lauscht…<\/p>\n

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