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Hier lief ich vor langer Zeit zu meinem allerersten Rendezvous. Hier fiel ich aus dem Nest und stieg zum Himmel auf, hier brachen mir die Schwingen und wurden von allein wie-der heil.<\/p>\n
Es gibt Orte, an denen man immer schon war und kennt jeden Stein, ohne ihn jemals zuvor gestreift zu haben.<\/p>\n
Orte wie Traumgeburten.<\/p>\n
Tauben spielen mit Licht. In einem schmalen Streifen Winterblau liegen alle M\u00f6glichkeiten beschlossen. Hier wurden Schlachten verloren und bestanden. Hier geschah alles, was in einem Menschenleben geschehen kann und muss. Der See verschluckt es dann und schweigt sich zu-k\u00fcnftig dar\u00fcber aus. Jeder muss seine Er-fahrungen selber machen, hei\u00dft es am trockenen Land.<\/p>\n
Varenna im Mai, zur Glyzinienbl\u00fcte. F\u00fclle und allerh\u00f6chste Gefahr.<\/p>\n
November. Milchlicht, undurchdringliche Wei\u00dfe. Uralte F\u00e4hrschiffe gleiten lautlos \u00fcber den See wie leichte Boote aus Papier. Man m\u00f6chte auf ihnen im Nebelgrau verschwinden und pl\u00f6tzlich wieder auftauchen, in Bellagio, Menaggio, Cadenabbia. Unsichtbar werden. Unbekannten Menschen ihre Geschichte auf den Leib schnei-dern. Fragen nach Sinn und Ziel auf<\/i>werfen und\u00a0 wieder ver<\/i>werfen. Der See ist tief und wei\u00df um den ewigen Sog einander widerstrebender Be-gehrlichkeiten.<\/p>\n
Um 1937 bezog Mr. Reginald Simpson, ein en-glischer Kaufmann im Ruhestand, in Varenna Quartier. Der Handel mit S\u00fcdfr\u00fcchten hatte ihn zu einem wohlhabenden Mann gemacht, der einem behaglichen Lebensabend entgegensehen konnte, als er pl\u00f6tzlich von einer unerkl\u00e4rlichen Unruhe befallen nach dem S\u00fcden getrieben wor-den war, wo er das Leben in zwiesp\u00e4ltigeren Varianten als den ihm bisher bekannten erfahren sollte. Die fremde Landschaft bet\u00f6rte und ver-st\u00f6rte ihn und bescherte ihm schlie\u00dflich auf dem Baluardo<\/i>, einem Aussichtspunkt hoch \u00fcber dem Comer See, einen spektakul\u00e4ren Tod vor einer Theaterkulisse.<\/p>\n
Sein<\/i> Ort hatte ihn gefunden, und er hatte, eine helle Bl\u00fcte im Knopfloch, einverst\u00e4ndlich ge-nickt, ohne zu begreifen wie alles\u00a0 eigentlich ge-kommen war.<\/p>\n
Im selben Jahr schrieb Vladimir Nabokov in Paris seine Erz\u00e4hlung Wolke, See, Burg<\/i>, die im Umland von Berlin spielt und in der es darum geht, dass ein kleiner russischer Angestellter bei einer Wohlt\u00e4tigkeitsveranstaltung eine Gesellschafts-reise gewinnt. Als geborener Eigenbr\u00f6tler z\u00f6gert er zun\u00e4chst, seinen Gewinn anzunehmen und entschlie\u00dft sich erst in letzter Minute, die Reise tats\u00e4chlich anzutreten. Mit dem unfehlbaren Instinkt grober Wirklichkeitsmenschen erkennen seine Reisegef\u00e4hrten in ihm auf den ersten Blick das geborene Opfer und beginnen also damit, sich auf seine Kosten zu am\u00fcsieren und ihn auf jede erdenkliche Weise zu drangsalieren und l\u00e4cherlich zu machen. Die umst\u00e4ndliche Eisen-bahnfahrt entwickelt sich zu einem wahren Alb-traum, der sich erst in jenem Augenblick l\u00f6st, in dem die kleine Gruppe endlich ihren Be-stimmungsort erreicht.<\/p>\n
Wolke, See, Burg. So einfach ist das Gl\u00fcck.<\/p>\n
Hier m\u00f6chte Nabokovs bescheidener Protagonist<\/p>\n
f\u00fcr immer bleiben.<\/p>\n
\u201eFreunde\u201c, rief er, nachdem er\u00a0 von einem neuerlichen Spaziergang am Seeufer zur\u00fcckgekehrt war,\u201c Freunde, ich verabschiede mich von Euch. Ich habe vor, f\u00fcr immer hierzubleiben. Ihr werdet unsere ge-meinsame Reise ohne mich fortsetzen m\u00fcssen. Ich komme nicht mit. Ich fahre nirgendwo mehr hin. Lebt wohl.\u201c\u00a0<\/i><\/p>\n
Doch das Gl\u00fcck ist bekanntlich eine Schim\u00e4re, und so pr\u00fcgeln die Reisegef\u00e4hrten denjenigen, der seinen<\/i> Lebensort endlich gefunden hatte, am n\u00e4chsten Tag unter w\u00fcsten Beschimpfungen zum Bahnhof und damit in seine alte Existenz zur\u00fcck.<\/p>\n
In Berlin begibt sich der kleine Russe unver-z\u00fcglich zu seinem Chef, um die K\u00fcndigung einzureichen. Seine Begr\u00fcndung ist ebenso schlicht wie das Gl\u00fcck, das er fand und wieder verlor: Er s\u00e4he sich nach den Vorf\u00e4llen der ver-gangenen Tage au\u00dfer Stande, der Menschheit noch l\u00e4nger anzugeh\u00f6ren. Seinem Chef bleibt keine andere Wahl, als das Gesuch anzunehmen.<\/p>\n
Seinen <\/i>Ort finden.<\/p>\n
Einen gro\u00dfz\u00fcgigen Flecken Erde, dessen alte Mauern f\u00f6rmlich darauf warten, Liebespaaren als Schutzwall zu dienen. Alte Sehns\u00fcchte formten dem kalten Stein ein Menschenherz aus Tr\u00e4nen und Traum. Elegante Villen, in deren weit-l\u00e4ufigen Parks englische Adlige unter impo-santen Magnolien einst ihr Leben vertr\u00e4umten. Vergangene Wirklichkeiten, die ihre Schatten bis weit in die Gegenwart hinein werfen und sie in ein ewig heiteres Fr\u00fchst\u00fcck im Freien verwandeln.<\/p>\n
Metaphysische Mattigkeit.<\/p>\n
Schiffen und Menschen lange nachschauen, mageren englischen Ehepaaren mit hellen H\u00fctchen, stattlichen Amerikanern in kurzen Hosen und bequemem Schuhwerk, wie sie einen Lebensnachmittag lang, unbegreiflich f\u00fcr sich selbst, immer langsamer werden.<\/p>\n
Ein Mensch namens Eros hat seinem an-spruchsvollen Gott einen Tempel der Sch\u00f6nheit errichtet, ein kleines Caf\u00e9, das Tagtr\u00e4ume be-fl\u00fcgelt. Nirgends sonst ist der Blick \u00fcber den See so verf\u00fchrerisch, der Wunsch so \u00fcberm\u00e4chtig, die Zeit ohne sie f\u00fcllen zu wollen einfach ver-gehen zu lassen.<\/p>\n
Hier m\u00f6chte man bleiben und darf nach den ungeschriebenen Gesetzen der Welt nicht blei-ben, denn Varenna ist eine Metapher und wie jede Metapher auf Sand gebaut.<\/p>\n
Nicht anders als der Angestellte aus Nabokovs Erz\u00e4hlung, der ungl\u00fcckliche Reginald Simpson, dem der S\u00fcden zur Offenbarung und<\/i> zum Ver-h\u00e4ngnis wurde und alle diejenigen, die um Aus-wege aus ihrer existentiellen Mattigkeit ringen, m\u00fcssen wir am Ende alle in die Wirklichkeit zur\u00fcck.<\/p>\n
Nach einem Tag, der genau so einfach und kom-pliziert, genauso lang und kurz ist wie ein ganzes Menschenleben, verschwinden die Protagonisten der ewigen com\u00e9die humaine<\/i> einer nach dem an-deren hinter jenem verschlissenen Vorhang, dessen staubige Schwere sich Nacht um Nacht zwischen unser wirkliches und unserer wahres Ich senkt, um am n\u00e4chsten Morgen sein\u00a0 unabgegoltenes Versprechen umso nachdr\u00fcck-licher zu erneuern und den Blick auf die ganze F\u00fclle wieder freizugeben.\u00a0<\/i><\/p>\n
Denn nichts ist entschieden, und nichts geht verloren. Alles kann wiedergefunden werden, solange Trost und Kraft reichen und unsere Sehnsucht ungehemmt begehrt<\/i>, hei\u00dft es dazu in Gerhard K\u00f6pfs wunderbarem Romanerstling Innerfern<\/i> aus dem Jahre 1983, einer Hommage an die unstillbare Sehn-sucht, die den Menschen eigentlich erst zum Menschen macht.<\/p>\n
\u00a0(2014)<\/p>\n
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Es finden sich in dem Buch sehr pers\u00f6nliche Geschichten zu teils eher unbekannten Orten, abseits von Klischees und sattsam Bekanntem. Man sp\u00fcrt den Ort hinter der Geschichte eher, als das man ihn durch Informationen erlesen k\u00f6nnte. Italien bietet sich daf\u00fcr nat\u00fcrlich an: man kennt es, wei\u00df einiges dar\u00fcber, hat schon ein Gef\u00fchl dazu. Dazu passt auch die Gestaltung und Benennung als Postkarten, die ja dem Zuhausegebliebenen die Gef\u00fchle des Reisenden vor Ort schildern. Und dabei spricht die Autorin verschiedene Facetten Italiens an \u2013 ganz pers\u00f6nliche Erinnerungen genauso, wie Beobachtungen zum Umgang mit Italiens faschistischer Vergangenheit.<\/p>\n
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Postkarten aus Italien<\/b>, Kurzprosa von Stefanie Golisch, fza verlag 2015<\/p>\n
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Wo ich schon immer war Hier lief ich vor langer Zeit zu meinem allerersten Rendezvous. Hier fiel ich aus dem Nest und stieg zum Himmel auf, hier brachen mir die Schwingen und wurden von allein wie-der heil. Es…<\/p>\n