{"id":32171,"date":"2016-09-08T00:01:47","date_gmt":"2016-09-07T22:01:47","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=32171"},"modified":"2018-03-18T18:20:07","modified_gmt":"2018-03-18T17:20:07","slug":"als-sei-alles-ein-spiel","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2016\/09\/08\/als-sei-alles-ein-spiel\/","title":{"rendered":"Als sei alles ein Spiel"},"content":{"rendered":"

Vitam continet una dies<\/em><\/span><\/p>\n

Samuel Johnson\u00a0<\/span><\/p>\n

In dieser Stunde, in der du dich kr\u00fcmmst und windest im Bett, antwortet dir ein Stern vom anderen Ende der Nacht. Allerdings leiser als bei deiner Geburt; er scheint in den Sog eines riesigen Schlundes zu geraten.<\/p>\n

Auch sonst kannst du nur erahnen oder vermuten, was jenseits von T\u00fcren und selbst in den W\u00e4nden geschieht, ob alter M\u00f6rtel die Steine noch zusammenh\u00e4lt und warum manche Ritzen im Holz sich nicht mehr kitten lassen.<\/p>\n

Und doch siehst du vieles, noch so viel. Noch gibt es Bilder, an denen du dich festhalten kannst.<\/p>\n

In Windeseile flattern sie an deinem inneren Auge vorbei: Da sch\u00fcttelst du im Garten die Quitten vom untersten Ast, als das Flugzeug ein rundes, grelles Etwas abwirft, und du l\u00e4ufst, willst es mit den H\u00e4nden auffangen, da du glaubst, es fiele von einem Obstbaum, der im \u00fcberweiten Himmel w\u00e4chst. Kurz vorm Ziel aber stolperst du und f\u00e4llst auf ein bauchiges Beet, dein Retter hei\u00dft K\u00fcrbis \u2026<\/p>\n

Wo du nun hingeschaut hast, ist schon Winter, und das heftige Schneetreiben behin\u00addert die Sicht, aber du bindest dir die Schuhe mit dicker Packschnur an den Skiern fest und bringst, nach mehreren St\u00fcrzen, deinem Vater im Tal den noch warmen t\u00e4gli\u00adchen Maisbrei.<\/p>\n

Und sieh da, du wirbelst dein Kastanienrothaar ein paar Mal in die Luft, bevor du beginnst, an der Tafel zu schreiben, w\u00e4hrend die lausigen M\u00e4dchen in den hinteren B\u00e4nken sich an Kopfhaut und Ohren unentwegt kratzen.<\/p>\n

Irgendwann l\u00e4sst sich der Schafhirt kurz blicken. Er ruft dich herbei und h\u00e4ngt sein feuchtes, ewig nach Molke riechendes Hemd an zwei Pf\u00e4hlen seiner Sennh\u00fctte auf. Du bist fast so alt wie der Hund seiner Herde: Er jault und du schreist wie am Spie\u00df, die unwissenden Schafe tanzen um euch herum.<\/p>\n

Endlose Reihen dr\u00e4ngen sich, nach der gewaltsamen Szene, zwischen dir und der einzigartigen Wirklichkeit dieser Stunde, Schatten in allen Gr\u00f6\u00dfen und Haltun\u00adgen drohen, dich nicht mehr zu verlassen. \u201eVincer\u00f2\u201c, donnert die Stimme deines be\u00adleibten S\u00e4ngers. Wir werden ja siegen!, gr\u00f6len die anderen.<\/p>\n

Bis auf den Zeugungsakt im Meer \u2013 wie tr\u00fcgerisch ist das alles – h\u00f6re ich dich endlich dar\u00fcber murren. Nur soviel. Eingest\u00fclpt, ineinander gedr\u00e4ngt wie in einer Kiste, die niemand mehr will, eure Jahre, die Rankenstunden. Eingefroren in einem einzigen Satz.<\/p>\n

Auf der Holztreppe, die jede Mitternacht knarrt, h\u00e4mmert und taumelt dein anderer Mann, er nuschelt eine Vokabel zehnmal hintereinander und wieder zehnmal, bis zum Erbrechen.<\/p>\n

Bald deckt er dich ab, und eine Wolke aus Bier-, Tabak- und Blut\u00adspeichelgeruch wird sich \u00fcber dich aussch\u00fctten. Wo haben sich blo\u00df die Tage des Anfangs versteckt?<\/p>\n

Zur\u00fcck!, willst du die herumtr\u00f6delnden Schattenbuhler und andere ungebetene G\u00e4ste br\u00fcsk ermahnen, bevor du dich nach links zum blinden Fenster drehst, ich habe genug von eurer skurrilen Parade.<\/p>\n

Gregor auch? Da ist er, dreh bitte den Kopf noch nicht um! Er schaut in die Weite und notiert etwas auf einem Zettel. Dann sieht er, wie ein von der untergehenden Sonne melancholischer, fast irrealer Farbstrahl auf das Deck des Fischkutters f\u00e4llt.<\/p>\n

Da liegst du, rotgr\u00fcn schimmernde Nixe, in dich versunken, und kritzelst mit der Nagelspitze auf einem Holzbrett. Was schreibst du da? Ein Gedicht, antwortest du ihm. Und du? Auch ein Gedicht, noch ohne Titel, lacht er und legt seinen Arm um dich. Aus zwei Gedichten wurde ein drittes, sagtest du in deiner gew\u00f6hnlichen Wortkargheit, als du ihn schon lange zur\u00fccklie\u00dfest. Warum schickt er dir andauernd dieselben Verse zu?<\/p>\n

Dein Mund bleibt verschlossen, du streckst nur die Hand mit einem arg zerknitterten Blatt vor: Im d\u00fcnnen Tuch und zerrissenen Rock irrt ihr geb\u00fcckter Leib<\/i> \u2026<\/p>\n

Auch Gregor muss also weg, alle sind weg! Au\u00dfer dem Priester. Erkennst du ihn wie\u00adder? Geschl\u00fcpft aus seinem Gewand, fasst er deine Hand und k\u00fchlt damit die pochenden Schl\u00e4fen. Welche Namen hatte er dir zu vergeben? Brunnenfrau vielleicht? Du nickst. Und Psalmistin? Du nickst wieder und wirfst die Holzl\u00f6ffel, mit denen deine unruhigen H\u00e4nde bislang gespielt haben, zur Decke, als wolltest du je\u00admanden dort wachr\u00fctteln. Jetzt endlich, denkst du.<\/p>\n

Ja, jetzt. Umfallen, als sei alles blo\u00df ein Spiel, ahnungslos zum Fenster blicken, als w\u00fcrde sich statt deines Sterns ein Schwarm von Pusteblumen n\u00e4hern. Oder I did it my way<\/i> weiter summen, auch wenn leiser als sonst, ein paar Takte. Und anschlie\u00dfend dein <\/i>Weg hinter dem Vorhang, den wirst du schwerelos schaffen. Wie w\u00e4r\u2019s mit: And now, as tears subside, I find it all so amusing.<\/i><\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\n

Wir verleihen\u00a0Francisca Ricinski in 2016 den KUNO-Prosa-Preis. Lesen Sie hier<\/a> die Begr\u00fcndung.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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