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Die Rothaarige st\u00fctzt sich gegen die Fensterbank, die Frau mit der struppigen Frisur sitzt auf dem Kunstlederstuhl. Eine dritte Frau in dem Nachbarbett, eine sehr junge, setzt den Kopfh\u00f6rer \u00fcber die Locken ihrer maisgelben Per\u00fccke und empf\u00e4ngt Hardrockmusik mit geschlossenen Augen, damit sie den chromblitzenden Infusionsstab und die Belagerung ihrer Adern mit den durchsichtigen Schl\u00e4uchen nicht mehr sieht. Sie will mit niemandem reden, nicht vorm Ende, geht lieber in sich ein, um nicht einzugehen.<\/p>\n
Die Rothaarige \u00f6ffnet ihren Bademantel und schaut kurz zur rechten Brust, mit dem Blick einer Mutter, die nach ihrem eingeschlafenen Kind nochmals schaut, bevor sie die Lichter ausmacht.<\/p>\n
Wie viel haben sie dir weggeschnippelt?, fragt die Frau, die auf dem Stuhl sitzt.<\/p>\n
Die Rothaarige erinnert sich an die Skizze des Chirurgen: Ein Quadrant. Antwortet: Ein Viertelkreis. Und dir?<\/p>\n
Die sitzende Frau traut sich nicht, sich anzusehen, zeigt mit dem Finger ihre waage- und senkrecht laufenden Narben: Alles! Mein Mann fand mich widerlich ohne Br\u00fcste, einen Monat sp\u00e4ter zog er aus. \u201eWo sind deine zwei saftige Quitten geblieben?\u201c, verh\u00f6hnte er mich vorher auf einem Zettel, den er an dem gro\u00dfen Schrankspiegel im Schlafzimmer klebte. \u201eNoch nicht mal Fallobst!\u201c Wei\u00dft du, wir hatten im S\u00fcden eine Obstplantage gehabt, deutet sie den Ursprung dieser leibhaften Bilder. Und dein Mann?<\/p>\n
Er kam drei Stunden nach der Operation, sturzbesoffen, polterte und fuchtelte mit einem Lineal in der Luft: So, Frau Doktor, jetzt wird der neue Radius Ihrer Brust mit h\u00f6chster Pr\u00e4zision gemessen. Vertrauen Sie dem Mathematiklehrer!<\/p>\n
Wieso nannte er dich \u201eFrau Doktor\u201c?<\/p>\n
Weil ich \u00c4rztin bin. Bevor ich ihn vor sieben Jahren heiratete, hab ich Kranke und Verwundete in vielen L\u00e4ndern behandelt \u2013 in Mexiko, Indien, auf Papua, an der Elfenbeink\u00fcste und in Bethlehem…<\/p>\n
So weit bist du gewesen?, wundert sich die Obstg\u00e4rtnerin. Meine l\u00e4ngste Reise endete in S\u00fcdtirol. Ein Geschenk unserer T\u00f6chter zum Hochzeitstag. Mein Mann bestieg gerne die Berge und blies dabei das Alpenhorn, ich melkte lieber die K\u00fche. Wei\u00dft du, was ich nicht verstehe? Ich bin eine B\u00e4uerin, aber du, wieso hast du nicht gemerkt, dass deine Brust…?<\/p>\n
Die \u00c4rztin verl\u00e4sst ihren Platz am Fenster und setzt sich an den Bettrand, legt ihre rote\u00a0 Haarpracht auf das mit Lavendel bespr\u00fchte Kissen. Ich glaube, diese perfiden Zellmonster, wie ich sie nenne, w\u00fcrden noch nicht mal vor Gott zur\u00fcckschrecken, wenn er die Br\u00fcste einer Frau h\u00e4tte, sagt sie. Mein Mann meinte, es sei alles passiert, weil ich keine Ahnung von dem Codex meines eigenen K\u00f6rpers h\u00e4tte, ich w\u00e4re zu verschwenderisch gewesen und h\u00e4tte ihn zu wild beraubt. Seine mathematische Lebenstheorie: Alles muss messbar und berechenbar sein, die Gleichungen sollen unverletzt bleiben.<\/p>\n
Ich verstehe diese gewieften S\u00e4tze nicht. Was ist eine Gleichung?<\/p>\n
Die \u00c4rztin kennt die Definition allzu gut, denn er artikulierte sie wie eine Litanei,\u00a0 bis zum Erbrechen, ob ein Anlass vorhanden war oder nicht. Sogar beim Koitus. Die St\u00f6\u00dfe passten sich dem Satzrhythmus an, genau auf Punkt und Komma: Die Verkn\u00fcpfung zweier wertgleicher, aber formverschiedener mathematischer Ausdr\u00fccke durch das Gleichheitszeichen.<\/p>\n
Sie antwortet aber: Wir haben es mit einer Gleichung zu tun, wenn ich zum Beispiel 12 Infusionen in 3 Etappen bekomme und du nur in 2, erkl\u00e4rt sie und schreibt in der Luft: 4+4+4=6+6.<\/p>\n
Jetzt versteh ich, sagt die G\u00e4rtnerin. Das gilt aber nicht, wenn ein Mann und eine Frau sich k\u00fcssen, denn dann sind sie nicht mehr zwei. Das war an einem Winterabend, als der russische\u00a0 Schiffskapit\u00e4n ihr den gr\u00fcnschwarzen Bernsteinring schenkte.<\/p>\n
Sie h\u00e4lt den Ring zwischen Daumen und Zeigefinger und schreibt wie die kranke \u00c4rztin vorher: 1+1=1.<\/p>\n
Ist es sch\u00f6n, dich daran zu erinnern?, fragt die \u00c4rztin. Macht es dein Leben einfacher?<\/p>\n
Sie wartet auf eine Fortsetzung der Liebesgeschichte, aber die andere Stimme folgt nur dem eigenen Weg.<\/p>\n
Eine Weile bricht nur das Brummen aus dem CD-Player die Raumstille. Das Gift ist ger\u00e4uschlos, wenn es sich mit dem Blut der jungen Frau mischt.<\/p>\n
Lass uns etwas trinken!<\/p>\n
Sie schlurfen mit ihren Metallb\u00e4umchen \u00fcber den Steinboden und setzen sich in der Cafeteria an den Tisch mit den Orchideen. Die \u00c4rztin will mit ihrer Bettnachbarin ansto\u00dfen, Kiwigr\u00fcn mit Traubenrot, als eine Klemme sich vom Hacken l\u00f6st. Die Infusionst\u00fcte f\u00e4llt auf Zigarrenasche und Stummel. Die Orchideen sind nun aschfahl.<\/p>\n
Trauerst du um deine Viertelbrust?<\/p>\n
Die \u00c4rztin nickt. Ein wenig schon. Dann fl\u00fcstert sie mehr f\u00fcr sich: Meine Zitzen wurden wie Brotteig geknetet, in Lehm modelliert, gemalt auf den Schilden von einem Dutzend Don Quichottes. Auf sie str\u00f6mten Spermien, Kinder des Nichts, und Sektworte: Dein Meerschaum, Aphrodite…<\/p>\n
Wovon redest du da? Hei\u00dft du Aphrodite? Die bislang sch\u00fcchternen Blicke der G\u00e4rtnerin, der solche Tiraden fremd waren, flackerten vor Neugier.<\/p>\n
Ich hie\u00df mal so…war auch Undine, Vesuvia, Allegra…<\/p>\n
O jemine!, staunt sie. Ich hie\u00df schon immer Melanie, noch im Bauch meiner Mutter. Was meinte dein mathematischer Mann mit dem Raubbau? Dass dein ausgebeuteter K\u00f6rper sich jetzt gegen dich r\u00e4cht? Bist du ein Flittchen gewesen?<\/p>\n
Nein, nein. Ich war nur stets auf der Suche.<\/p>\n
Dein Ring ist wundersch\u00f6n!, meldet sich Melanie nach einer Weile.<\/p>\n
Ja, die blaue Koralle. Ich hab sie aus dem \u00e4gyptischen Meer geholt. Und dein Bernstein? Stahl ihn dein Schiffskapit\u00e4n aus dem Zarenpalast?<\/p>\n
Die beiden lachen und baumeln mit den Beinen.<\/p>\n
Kannst du dir vorstellen, vor einem neuen Mann dich auszuziehen? Deinen Busen wieder streicheln zu lassen?<\/p>\n
Eine Frage wie ein Hagelschauer \u00fcber ihren noch wunden Gef\u00fchlszentren. Die \u00c4rztin zwirbelt ihr Rothaar, wirft es zur\u00fcck, irgendwann zwinkert sie Melanie zu. Von einem, der Asymmetrien liebt. Ein Bildhauer vielleicht. Und du?<\/p>\n
Ich? Ich stehe am Kai, die Sirene seines Kriegschiffs nimmt Abschied vom Hafen, er sieht mich durchs Fernrohr, springt ins Boot und nimmt mich nochmals zwischen den D\u00fcnen, baut\u00a0 Sandburgen auf meiner Haut und schm\u00fcckt sie mit Muscheln. Ich treffe ihn jeden Dienstag im Traum.<\/p>\n
Es klingt f\u00fcr die \u00c4rztin, die bisher geglaubt hatte zu wissen, was Leid und Gl\u00fcck ist, fast wie im Film. Sie hat keine M\u00fche, ihr Geheimnis sich vorzustellen. Wie sich vor zwei Jahrzehnten Melanies Flaumhaut anf\u00fchlte und wie D\u00fcnensand auf ihren Schamlippen und ihrer Klitoris schmeckte, ihm schmeckte. Sie k\u00f6nnte ihr noch mehr davon erz\u00e4hlen. \u201eDenn ich hab sie gesehen!\u201c Sie l\u00e4chelte. \u201eBin die Seeschwalbe gewesen, die auf ihren K\u00f6pfen stolzierte.\u201c Stattdessen fragt sie: Ein St\u00fcck Kirschtorte, Melanie?<\/p>\n
Ja, Aphrodite! Und noch einen Kiwisaft! Prost!<\/p>\n
Auf unsere Narben! Und auf die Ringe! Wollen wir tauschen? Blaue Koralle gegen gr\u00fcnen Bernstein? Oder umgekehrt? Ich hei\u00dfe allerdings Beatrix.<\/p>\n
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Wir verleihen\u00a0Francisca Ricinski in 2016 den KUNO-Prosa-Preis. Lesen Sie hier<\/a> die Begr\u00fcndung.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Die Rothaarige st\u00fctzt sich gegen die Fensterbank, die Frau mit der struppigen Frisur sitzt auf dem Kunstlederstuhl. Eine dritte Frau in dem Nachbarbett, eine sehr junge, setzt den Kopfh\u00f6rer \u00fcber die Locken ihrer maisgelben Per\u00fccke und empf\u00e4ngt Hardrockmusik mit geschlossenen…<\/p>\nWeiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\n