Mari, eine Frau um die Vierzig, als Einzelkind aus einer ordentlichen, b\u00fcrgerlichen Familie – Vater Lehrer, Mutter Hausfrau, stammend, eigensinnig, eigenwillig, eigenbestimmt, extravagant, au\u00dfergew\u00f6hnlich, geht ihren eigenen Weg, ihren Lebensweg. Der wird an einem dramatischen Wendepunkt ausschnitthaft in einzelnen Sequenzen, schlaglichtartig beleuchtet, in achtunddrei\u00dfig kurzen Kapiteln erz\u00e4hlt.<\/p>\n
Mit siebzehn Jahren Schulabbruch. Sie reist ihrem ersten, \u00e4lteren Geliebten, f\u00fcr den sie nur ein St\u00fcck Jugend ist, nach Rom nach. Dort lernt sie kochen, wie eine r\u00f6mische Mamma, das hei\u00dft: Einfaches k\u00f6stlich und raffiniert. Das ist das Einzige, was sie wirklich gelernt hat und kann, das wird zu ihrer Lebensgrundlage. Sie betreibt mit ihrer Freundin Vera den \u201ePrivaten Abendtisch\u201c, dreimal die Woche. Mari kocht, Vera k\u00fcmmert sich um die Getr\u00e4nke. So hat sie es sich eingerichtet im Leben; nach jahrelangem Herumziehen mit ihrem Mann Bj\u00f6rn, einem egomanischen Musiker. Man lebt getrennt. Sie mit ihren halberwachsenen Kindern, den beiden Zwillingen Max und Mimi im Haus von Bj\u00f6rn. Der zieht weiter herum, mit seiner Band und seinen Weibergeschichten. Auch Mari hat (gerne) ihre wechselnden Liebhaber als Abwechslung im stets gleichen und doch so aufreibenden Alltag. Das Leben verl\u00e4uft so dahin.<\/p>\n
Bis pl\u00f6tzlich eines Tages die W\u00fcrgeanf\u00e4lle kommen, unerkl\u00e4rbar woher und warum; und mit ihnen die unertr\u00e4gliche Angst davor. Und die Angst vor dem Ersticken dabei. Nein, sie gehen nicht einfach so vorbei, im Gegenteil, sie werden h\u00e4ufiger, intensiver, bringen das gewohnte Leben aus dem (scheinbaren) Gleichgewicht. Eine Psychoanalytikerin und Psychotherapeutin geht der Sache nach und ihr auf den Grund. Ergebnis: Kindesmi\u00dfbrauch im fr\u00fchesten Alter, im Babyalter, durch den eigenen Vater, f\u00fcr den Mari eine Totalversagerin ist. Unglaublich: ein solcher Inzest. Babyfick-Oralbefriedigung am eigenen Kind. Eine Ungeheuerlichkeit. Davon gibt es auch kein Kindheitserinnerungsbild; nein, noch zu fr\u00fch geschah \u201edas\/es\u201c. Aber der K\u00f6rper hat sich eben aus irgend einem Grund pl\u00f6tzlich oder sich an den Abgrund ann\u00e4hernd, erinnert; und darauf reagiert: mit den unertr\u00e4glichen W\u00fcrgeanf\u00e4llen. Nun ist alles aufgedeckt. Wie lebt man weiter? Die Kinder sind beim Gro\u00dfvater auf Urlaub. Kommen heim. Wie sagt man ihnen, was los ist; mu\u00df\/soll man es ihnen sagen? Der eigene Vater! Ihr Gro\u00dfvater! Den man trotz seiner unertr\u00e4glichen \u00dcberheblichkeit und Schulmeisterhaftigkeit doch irgendwie geliebt hat. Liebe schl\u00e4gt in Ha\u00df um. Nein: Gleichg\u00fcltigkeit. Dieser Vater ist jetzt f\u00fcr sie gestorben; die Mutter sowieso schon wirklich. Ich spucke auf ihr Grab, denkt Mari, tut es aber doch nicht. Frage am Grab: Hast du was davon bemerkt, etwa gar weggeschaut? Wer fickt noch alles seine Babys? Alles Babyficker, die da herumstehen, am Busbahnhof, in Kaufh\u00e4usern, sonstwo. Eine verfickte Babyfickerwelt Und da soll man denen noch ihr Essen kochen und servieren, damit man irgendwie Geld verdient und \u00fcber die Runden kommt. Wie konfrontiert man den Vater damit, da\u00df man es nun wei\u00df, sein Geheimnis, das was einen f\u00fcrs ganze Leben stigmatisiert hat, von dessen Stigmatisierung der K\u00f6rper wu\u00dfte und das man nun als erwachsene Frau mit Gewi\u00dfheit wei\u00df? Nein, Reden kommt nicht mehr infrage. Mari schreibt einen Brief, kurz, knapp: Ich wei\u00df nun, was Du getan und mir angetan hast. Vom Vater keine Antwort. Weder Abstreiten noch Entschuldigung. Auf eine solche wartet Mari. Oder doch nicht wirklich. Denn sie kennt ihren Vater, den Herrn Lehrer. Nein, keine Konfrontation, keine Aussprache, Vers\u00f6hnung ist sowieso nicht m\u00f6glich. Nur: \u00dcberleben!<\/p>\n
Aber auch das w\u00e4re nicht m\u00f6glich, wenn es nicht Anton g\u00e4be in ihrem Leben , jetzt, gerade zur richtigen Zeit. Anton, der kein Liebhaber ist, sondern ein liebevoller Freund, der zum Lebensgef\u00e4hrten wird, schon geworden ist. Anton, der sich wirklich um sie k\u00fcmmert, sie nicht sexuell ausbeutet als Gelegenheitsfick. Nein, Anton ist endlich der Mann, der sie liebt. Und dann gibt es nat\u00fcrlich noch die beiden Kinder, die jetzt aber schon – sie haben sogar beide gerade maturiert – ihr eigenes Leben leben. Aber kaum da\u00df man \u00fcberlebt hat, geschieht eine weitere Katastrophe: Vera, die einzige wirkliche Freundin, mit der Mari jahrelang gearbeitet und die an ihrem Leben teilgenommen hat, bringt sich um, einfach so, unbegreiflicherweise. Immer war sie f\u00fcr Mari da, aufgeschlossen, in sich selber verschlossen; da\u00df sie einen Sohn hatte, blieb ihr Geheimnis; von wem bleibt ungewi\u00df. Und da stehen sie nun zur Verabschiedung vor dem Sarg, bevor der abf\u00e4hrt in den Verbrennungsofen. Alle stumm. Acht Menschen, die nichts zu sagen haben, nicht sagen k\u00f6nnen in einer solchen Abschiedssituation. Was sollte man einem toten Menschen, einem Leichnam denn auch sagen k\u00f6nnen, ohne da\u00df es abgeschmackt klingt, Bruchst\u00fcck einer nicht zelebrierter Zeremonie. Dann geht man zum Leichenschmaus. Niemand i\u00dft was. Alle trinken nur, zu viel. Auf Vera! So endet dieser Lebensabschnitt in Maris Leben, in Trauer und Tod. Aber doch auch mit einem hoffnungsvollen Lichtblick: Anton und Mari brechen auf in ein neues Leben, in ihr Leben, lassen alles Bisherige hinter sich, beginnen ein neues Leben, irgendwie, aber jedenfalls zusammen, in einem kleinen Haus. \u201eF\u00fcr mich klingt das eher nach Bruchbude\u201c, meint Mimi. \u201eKeine Bruchbude\u201c erwidert Mari; und f\u00fcgt hinzu: \u201eganz und gar nicht, die innere Architektur ist intakt\u201c. \u201eUnd darin willst du leben?\u201c – fragt Mimi. Und Marie sagt l\u00e4chelnd: \u201eJa\u201c.<\/p>\n
So endet der Text in diesem Buch, das Tabuisiertes aufzeigt, nichts verschweigt, das ergreift, ber\u00fchrt, provoziert, das unsentimental und unromantisch ist, die Dinge beim Namen nennt, das schonungslos ist, stellenweise ersch\u00fcttert, gerade durch die lapidare aber pr\u00e4zise Darstellung des Abgr\u00fcndigen. Ein Buch, das von der Wirklichkeit spricht, in der die Wahrheit, die Wirklichkeit stets hinterfragend und sie sezierend, gesucht und in ihr gefunden wird. Ein Buch, das als ein wichtiges und hervorragend geschriebenes in die \u00f6sterreichische Literaturlandschaft geh\u00f6rt; so wie die eigenwillige jenische Autorin Simone Sch\u00f6nett.<\/p>\n
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\u201eIm Moos\u201c – so auch der Titel des Romans – auf einem abgelegenen Flecken am Rande einer Kleinstadt im S\u00fcden K\u00e4rntens lebt eine Sippschaft der Jenischen. Angeh\u00f6rige des einst im Alltag da und dort noch sichtbaren Fahrenden Volkes der…<\/p>\n Im Moos<\/strong> von Simone Sch\u00f6nett. Roman. Publikation PN1\/Bibliothek der Provinz.\u00a0Weitra, 2001.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"