{"id":26559,"date":"2020-12-25T00:01:05","date_gmt":"2020-12-24T23:01:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=26559"},"modified":"2022-02-22T18:52:30","modified_gmt":"2022-02-22T17:52:30","slug":"lichtjahre","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/2020\/12\/25\/lichtjahre\/","title":{"rendered":"Woher, wohin"},"content":{"rendered":"

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Kalt, kalt. Konnte es je k\u00e4lter sein? Er stand vor dem Sandsteingeb\u00e4ude, hinter dessen Mauern sich Menschen liebten, stritten, auf alten Matratzen schnarchten. Er sah durch die braunschwarzen Mauern Katzen sich die Pfoten lecken, Hunde letztes Nass aus Blechk\u00fcbeln schlappen.Schlappen, ja, ein gutes Wort. Er drehte sich wie ein Kreisel. Die Fenster, die Mauern, das schwache Licht, der helle Himmel \u00fcber der Stadt. Schnee.<\/p>\n

Was war geschehen? Wie war er vor diese alte, h\u00f6lzerne T\u00fcre getreten?<\/p>\n

Die Holzkohle, in Metall geh\u00fcllt, w\u00e4rmte seine H\u00e4nde. Er blickte die Gasse entlang bis zum finsteren Ende. Ein Korridor der Hoffnungslosigkeit. Die Gaslaterne \u00fcber ihm warf warmes Licht \u00fcber seine eingemulmten H\u00e4nde. Das gelblich-r\u00f6tliche Licht schien zu w\u00e4rmen und war doch so fern und kalt.<\/p>\n

Er fror. Er fror an den Ohren, an der Nase, seine Wangen f\u00fchlten sich an wie kaum aufgetaute Koteletts. Wenn er den Mund \u00f6ffnete, stie\u00df eine Dampfwolke gegen den Mond und einer seiner Z\u00e4hne, ganz hinten, oben, tobte. Er sah, wie in einem Stroboskopblicht, diverse Szenen. Theater. Leute, die auf Leute mit Kn\u00fcppeln einhieben. Verletzte, Tote. Hilflose. Er h\u00f6rte Schreie, Schreie. Schreie. Er drehte sich um, blitzschnell, voller Angst. Nichts. Nichts. Nichts.<\/p>\n

Ein Betrunkener torkelte die F\u00fchrungslinie der Gasse entlang, winkte ihm zu, machte mit den behandschuhten H\u00e4nden ein Zeichen, das er nicht verstand. Er drehte sich einfach um. Machte ein paar Schritte vorw\u00e4rts. Pl\u00f6tzlich kam der Schmerz. Er ging vom Hinterkopf aus. Er merkte, dass ihm Fl\u00fcssigkeit in den Kragen rann. Der Schmerz nahm ihm f\u00fcr ein paar Minuten die Sinne. Dann richtete er sich m\u00fchsam auf, sah aus den Augenwinkeln den S\u00e4ufer, der wie eine unscharfe Silhouette seitw\u00e4rts stand, br\u00fcllte ihn an, irgendwas, irgendwelche Worte ohne Sinn. Die Gestalt verschwand.<\/p>\n

Er riss sich den Handschuh von der rechten Hand und tastete seinen Hinterkopf ab. Langsam r\u00fcckte er seinen K\u00f6rper Richtung Laterne. Dass die Hand nass war, wusste er. Im gelben Lichtschein sah er Blut. Er roch. Schnee h\u00e4tte nicht geruchloser sein k\u00f6nnen.<\/p>\n

Blut! Mit schweren Beinen schleppte er sich auf die Treppen eines Nachbarhauses. Sie waren vereist, schmutzig, ein wenig einladender Betonverhau. Er wischte das Eis, so gut es ging, mit den H\u00e4nden weg, griff sich einen flachen Stein in der N\u00e4he, hackte das gefrorene Wasser auf, warf den Stein flach \u00fcber das Pflaster. Er schlitterte wie auf Wasser dahin, sieben-, achtmal sprang er auf, blieb dann im Dunkel liegen.<\/p>\n

\u00dcber sich sah er ein h\u00e4ngendes Schild. Im Dunkeln glaubte er so etwas wie ein Schwein zu erkennen. Fremde Buchstaben. Die h\u00f6lzerne Eingangst\u00fcre schwang auf, ein M\u00e4nnerpaar, Arm im Arm, stolperte \u00fcber ihn hinweg, einen Dunstkreis von Schwei\u00df, Bier und verbranntem Fett hinterlassend. Sie johlten und sangen. Er schnupperte. Gebrannter Mais, Alkohol, der Gestank nach gekochtem Blumenkohl. Die schwankenden Schatten erreichten das Gaslicht, bogen um die Ecke.<\/p>\n

Aus dem Dickicht der H\u00e4user l\u00f6ste sich eine Gestalt. Eine Schirmm\u00fctze, eine Uniform. Ein gro\u00dfer Mund, aus dem viele Worte fielen. Zwei Schweins\u00e4uglein starrten ihn an. Die H\u00e4nde hatte der Unbekannte in die H\u00fcfte gestemmt. \u201eEste la tine totul in regula?\u201c fragte der gro\u00dfe Mund.<\/p>\n

\u201eBuna seara\u201c, sagte eine Stimme neben ihm. \u201eTotul e-n ordine\u201c\u201c \u00a0Die Sprache war ihm unbekannt wie der Fremde, der sie benutze. Die Worte kamen aus dem Dunkel neben ihm. Der Schatten vor ihm schien gr\u00f6\u00dfer zu werden. Irgendwie kam ihm die Nacht zu Hilfe. Er hangelte sich an der Hausmauer hoch, grinste, strich seine Kleidung glatt, atmete hei\u00dfe Luft durch die Z\u00e4hne und ging. Er bewegte sich wie in Trance. Nur gehen, nicht umdrehen. Nur gehen. Die Knie schmerzten, eine Stelle am Kopf brannte wie Feuer. Eines seiner Augenlider zitterte. Den linken Ellenbogen hatte er sich beim Niedersetzen auf die Steinstufen geprellt. Er hatte M\u00fche, den Arm zu strecken. Ein Blick zur\u00fcck: Die Uniform folgte nicht. Neben ihm sp\u00fcrte er einen fremden Atem. Vor ihm \u00f6ffnete sich das Land.<\/p>\n

Der Mond leuchtete sparsam aber geduldig ein H\u00fcgelfeld aus. Von Ferne h\u00f6rte er das Pl\u00e4tschern eines Fl\u00fc\u00dfchens. Kein Weg, keine Stra\u00dfe, die er sehen konnte.<\/p>\n

Wie war er hierher gekommen, wo war er, wer war er? Wem geh\u00f6rte die fremde Stimme? Die Fragen schmerzten noch mehr als die immer noch n\u00e4ssende Stelle am Hinterkopf. Nochmals zog er den Handschuh, f\u00fchlte die klaffende Wunde, wusste, dass Blut kam, immer noch Blut.<\/p>\n

Er w\u00fchlte in den Manteltaschen, fand endlich ein altes, verkn\u00fclltes Papiertaschentuch, presste es auf den Hinterkopf. Neben einem dunklen Busch setzte er sich auf die nasse Erde. Schnee. Schnee. Schnee.<\/p>\n

Die Wolken vor dem Mond l\u00f6sten sich auf. Das runde Gesicht des Trabanten strahlte. Es leuchtete heller als die Gaslaterne in den Gassen. Strukturen der Felder erkannte er, Buschs\u00e4ume, Ahnungen von W\u00e4ldern ringsum. Unendliche Weite. Drei, vier Hunde jaulten in der hinter ihm liegenden Stadt. Ein Vogel h\u00fcpfte wenige Meter vor ihm im Schnee, nach Essbarem pickend.<\/p>\n

Die pl\u00f6tzliche Stille beunruhigte ihn nicht. Die Hunde waren verstummt. Der Vogel stakste wie im Stummfilm vor seinem Gesichtskreis.An seiner rechten Seite f\u00fchlte er das Fell eines kleinen Tieres. Impulsiv streichelte seine Hand das Unbekannte. \u201eWarst Du das?\u201c, fragte er, wunderte sich, dass er seine eigene Stimme nicht h\u00f6ren konnte. Das Tier verschwand unter seinen H\u00e4nden. Der Wind bewegte das dunkle Gestr\u00e4uch rings um ihn, lautlos. Ein stechender Schmerz im Kopf, der nicht weichen wollte, ein Pochen, ein Bersten.<\/p>\n

Dann der Mond: Erst noch eine helle, marmorierte Scheibe, flankiert von einem Handwurf kleiner Leuchtk\u00fcgelchen. Dann begann er zu tanzen. Er bewegte sich erst horizontal von links nach rechts, dann auch vertikal. Schlie\u00dflich begannen die knallbunten Kreiselbewegungen, eine lichtvolle Rakete, hin und her schie\u00dfend.<\/p>\n

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\"\"Anmerkung der Redaktion:<\/span> <\/span>Wir entnehmen diese Kurzgeschichte dem Band „Noch Hundert Lichtjahre bis Buffalo“. Peter Ettls Texte\u00a0sind Bruchst\u00fccke einer ganz eigenen Welt, die der Leser betrachten und fast beliebig zusammensetzen kann. Ob die Trauer um Katzen, die wilde Sch\u00f6nheit einer Lagune, die Hilflosigkeit eines Fremden in einem fremden Land: Der Autor verbl\u00fcfft mit jedem dieser Texte. Sprachlich geschliffen, inhaltlich immer f\u00fcr eine \u00dcberraschung gut, zeigt dieser Band den durch seine Lyrik bekannten Schriftsteller von einer neuen Seite.<\/p>\n

Noch Hundert Lichtjahre bis Buffalo<\/strong>, Kurzgeschichten von Peter Ettl, Pop-Verlag 2014<\/p>\n

Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\n

Ein ausf\u00fchrliches Autorenportr\u00e4t lesen Sie hier<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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