Seit meiner fr\u00fchesten Kindheit sammle ich Bilder: zuerst kleine, naiv kindlich-kitschige Heiligenbildchen oder solche mit hehrem, hohlem Pathos; dann die ersten Kalenderbilder mit Abbildungen der bekannten Werke von C\u00e9zanne, Degas, Monet, Manet, Gauguin, van Gogh u.a., die man abri\u00df und als Zimmerschmuck an die Wand heftete; und wiederum sp\u00e4ter jene Werke meiner Malerfreunde, die diese mir schenkten oder die ich mit meinen geringen Mitteln im Laufe der Jahre erwerben konnte. Immer waren diese Bilder wichtig f\u00fcr mich, erfreuten sie mich, waren sie meine Begleiter, redeten sie zu mir in ihrer Bildersprache, die ich verstand, die mich aufforderte zum Dialog, die mich ber\u00fchrte und traf, auch in meinem innersten Schweigen. Die Bilder waren da, waren um mich; und das war gut so. Alle diese Bilder hatte ich ausgew\u00e4hlt, ich hatte sie zu meinen Lebensbegleitern gemacht.<\/p>\n
Dann gab es da auch noch andere Bilder: jene aus den Zeitungen, aus den Illustrierten, aus dem Fernsehen; die medialen Bilder sozusagen. Die hatten nichts mit Kunst, die hatten nichts mit meinem Inneren zu tun. Man schlug die Zeitung oder Zeitschrift auf, dr\u00fcckte auf einen Knopf am Fernseher – und schon waren diese Bilder verf\u00fcgbar. Genausoschnell konnte ich diese Bilderflut aber auch wieder ausl\u00f6schen. Manche der Bilder blieben im Kopf; unangenehm manche davon, ja qu\u00e4lend sogar. Irgendetwas von industrieller Fertigung hatten diese Bilder an oder in sich. Nachrichtenindustrie, dachte ich. Nicht sch\u00f6n, nicht gut, wichtig vielleicht. Man m\u00fc\u00dfte auch die Bilder im Kopf ausl\u00f6schen k\u00f6nnen, ging mir durch den Sinn; denn viele von ihnen st\u00f6ren, verwunden, tun weh.<\/p>\n
Wie ist das eigentlich mit diesen Erinnerungsbildern? Wo genau h\u00e4ngen die in den Innenr\u00e4umen des eigenen Ichs? Im Ged\u00e4chtnis, in der Seele, im Bewu\u00dftsein, im Unterbewu\u00dftsein? Und wie ist es mit den Traumbildern, die ich im Schlaf sehe? In meinen Angsttr\u00e4umen. Welche Sprache sprechen diese Bilder? Meine eigene; aus welcher Zeit? Ich erinnere mich – auch vorallem mit und in Bildern. Ich sehe die Gesichter und Gestalten meiner verstorbenen Eltern, Geschwister, Freunde und Bekannten vor mir – auch diese Bilder kann ich abrufen oder sie erscheinen mir von selber, am Tag oder in der Nacht – und ich erinnere mich an diese Menschen, h\u00f6re sie mitunter sogar aus diesen Bildern heraus reden. Sie sind da, pl\u00f6tzlich wieder da, sind mir nahe, manchmal beklemmend nahe. Oder ich sehe eine Landschaft, in der ich einmal, manchmal schon vor ganz langer Zeit, entweder allein oder zum Beispiel mit diesen Menschen war. Ich sehe meine Eltern, vom Alter gebeugt, eingeh\u00e4ngt ineinander, weit vor mir auf einem Weg an der Grenze im B\u00f6hmerwald an einem Winterabend gehen; oder in jenem Fr\u00fchling mitten durch die ergr\u00fcnenden Wiesen; jenen Weg, der am Graben und bei der kleinen Br\u00fccke dann auseinanderzweigt in einer Gabelung. Wie eine ausgesprochene Erkenntnis traf mich damals die Sprache dieses Bildes ganz klar. Es war nur Ahnung, Vision; aber das Leben machte daraus Wirklichkeit. Ich hatte die Sprache des Bildes vernommen und verstanden. Aus diesem Bild machte ich ein anderes Bild: eine Fotografie. Die beiden Menschen lie\u00df ich weg, ich zeigte nur jenes St\u00fcck Weg, das als ein noch gemeinsames vor ihnen lag – in jenem Augenblick sowie in ihrem Leben. Ich zeigte den Graben, die Br\u00fccke, die Weggabelung, wo aus einem Weg zwei Wege werden. Die vernommene Sprache des geschauten Bildes jedoch nahm ich mit. Ich transponierte die Mitteilung dieses Bildes, die Ende des gemeinsamen Weges und Abschied bedeutete, in die von mir geschaffene Fotografie. Das Bild h\u00e4ngt in einer Postervergr\u00f6\u00dferung vor mir. Sein Titel hei\u00dft „Trennung“. Der Tod hat dieses Bild wahr gemacht. Diese Wahrheit lag aber schon damals in der Sprache des geschauten Bildes.<\/p>\n
Was also ist es mit den Bildern und ihrem Sprechen von Personen, die es nicht mehr gibt, von Landschaften, von Ereignissen, die schon l\u00e4ngst in die Vergangenheit, ja manchmal sogar ins Vergessen gefallen sind, und die pl\u00f6tzlich wieder auftauchen wie aus dem Nichts. Welche Sprache ist das, wo kommt sie her, wo ist sie verwahrt? Was ist das Ereignishafte, was ist die Zeit, was ist die Wahrheit in ihr? Sind wir in ihr oder ist sie in uns? Oder sind wir beide in einer anderen, gr\u00f6\u00dferen Einheit beheimatet? Gibt es hier ein Geheimnis? Welches? Und worin liegt es begr\u00fcndet? – „Die Sprache der Bilder sind wortlose Zeichen \/ gemalt in den Farben von Trauer und Tod …“, so schrieb ich sp\u00e4ter in einem Gedicht. Verstehe ich diese Sprache, die ich selber gesprochen, verstehe ich diese Zeichen, die ich selber gesetzt habe? Verstehe ich ihre Wahrheit? Kommt diese aus mir, oder woher sonst? Hat das Geschaute, hat das Bild seine eigene Wirklichkeit oder ist jene von der Bedeutung bestimmt, die wir ihr geben? Worin besteht die Wahrheit eines Bildes und seiner Sprache? Etwa in der Kunst oder im Medienbild oder in der Informatik. Was bedeuten Ged\u00e4chtnis und Erinnerung; vor allem auch dann, wenn der Mensch stirbt; wenn, wie man sagt, das Leben in Bildern noch einmal an ihm vor\u00fcberzieht? Wann und wie verl\u00f6schen die Bilder, wann und wie h\u00f6ren sie auf zu sprechen? Bleibt etwas davon in der Welt oder geht es verloren? – „Wortlos“ habe ich die Sprache der Bilder genannt in meinen beiden Verszeilen. Ist das richtig, stimmt das: Gibt es eine wortlose Sprache? Ich denke ja. Nur das Sprechen ben\u00f6tigt die W\u00f6rter. Auch Stumme k\u00f6nnen sich ja mit Zeichen mitteilen und verst\u00e4ndigen. Und Augen k\u00f6nnen sehr viel sagen. Nur der Tod kennt keine Sprache. Er l\u00f6scht nur aus.<\/p>\n
„Blau, das wir ertr\u00e4umen \/ an jenen Tagen \/ da wir sterben …“ – schrieb ich vor fast zwanzig Jahren zum Bild eines Malers (Staudacher), das heute und jetzt an der Wand vor mir, vor meiner Schreibmaschine h\u00e4ngt. Viel Blau ist da, auch Schwarz, ein wenig Wei\u00df; ein Speer und Pfeile verwunden ein Tier, verwunden das Bild, verwunden auch mich. Warum „Blau“, denke ich. Und wei\u00df es nicht. Habe ich die (Geheim)Sprache dieses Bildes schon richtig entschl\u00fcsselt? Oder bleibt das ein Geheimnis? Wer wei\u00df.<\/p>\n
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\u00dcber den dezidiert politisch arbeitenden Peter Paul Wiplinger lesen Sie hier eine W\u00fcrdigung<\/a>.<\/p>\n Seit meiner fr\u00fchesten Kindheit sammle ich Bilder: zuerst kleine, naiv kindlich-kitschige Heiligenbildchen oder solche mit hehrem, hohlem Pathos; dann die ersten Kalenderbilder mit Abbildungen der bekannten Werke von C\u00e9zanne, Degas, Monet, Manet, Gauguin, van Gogh u.a., die man abri\u00df und…<\/p>\nWeiterf\u00fchrend \u2192<\/h4>\n
In diese Zusammenhang verweist KUNO auf das Projekt Bildnisse,<\/em><\/a> das 1996 auf vordenker.de vorgestellt wurde. In ver\u00e4nderter Form fanden die Bildbeschreibungen eingang in das Projekt Wortspielhalle, <\/em>das in der Edition Das Labor erschien<\/a>. Die Sprechpartitur wurde mit dem lime_lab<\/a> ausgezeichnet. Einen Artikel zum Konzept von Sophie Reyer<\/a> und A.J. Weigoni<\/a> lesen Sie hier<\/a>. Vertiefend zur Lekt\u00fcre empfohlen sei auch\u00a0das Kollegengespr\u00e4ch\u00a0:2= Verweisungszeichen zur Twitteratur<\/a>\u00a0von Reyer und Weigoni zum Projekt\u00a0Wortspielhalle<\/em>. Ein Portr\u00e4t von Sophie Reyer findet sich\u00a0hier<\/a>. Ein Portr\u00e4t von A.J. Weigoni findet sich\u00a0hier<\/a>. Eine W\u00fcrdigung des Lebenswerks von Peter Meilchen findet sich hier<\/a>. Alle LiteraturClips<\/em> dieses Projekts k\u00f6nnen nach und nach hier<\/a> abgerufen werden.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"