{"id":24740,"date":"1991-07-25T00:01:48","date_gmt":"1991-07-24T22:01:48","guid":{"rendered":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/?p=24740"},"modified":"2021-03-16T10:52:19","modified_gmt":"2021-03-16T09:52:19","slug":"sattel","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.editiondaslabor.de\/blog\/1991\/07\/25\/sattel\/","title":{"rendered":"Sattel"},"content":{"rendered":"

Ich\"\" halte, ich wei\u00df nicht warum, den Fahrradsattel in der Hand, mitten in der asphaltierten W\u00fcste. Ich setze den Sattel umgekehrt auf den harten Boden. Das Metallrohr, das den Sattel im Rahmen befestigt, sticht mir in die Augen. Jetzt sitzt die ganze Welt auf meinem Sattel, aber wo ist das Rad? Wie will denn da die Welt fahren? Ohne mich geht es nicht. Ich bewege mich langsam, langsamer als jede Zeitlupe! Ich gehe in den Handstand \u00fcber der Sattelstange. Mir zerflie\u00dft der Sch\u00e4del gegen das sinkende Dasein, wo blaue Flammen mich bedrohen. Ist der Text umgekippt oder st\u00fcrzt der Himmel ein? Schau ich ins Bild meiner gefrorenen Zeit? Ist das die t\u00f6tendste Landschaft der lebendigen Toten? Wo ist die Schere, in die ich hinein schreite? St\u00fcrze ich ab? Falle ich aus dem Bild in die Freiheit der Leere, die noch nicht Bild sein muss, oder kippt hier alles um, wenn der Autor abst\u00fcrzt? Wer spricht alle diese verkehrten W\u00f6rter? Wo ist der Autor? Ich drehe den Kopf nach links nach rechts und sehe den grauen Himmel unter mir. Hier collagiert sich das Nichts. Ich betr\u00fcge mich und rede mir mein Sein ein, aber zum Ende hin wird es immer schwerer. Hirnk\u00f6rper ich. Mein Fleisch denkt. Denken wird dann wieder K\u00f6rper. Bedeckt nur Haut noch meine Knochen, wird der K\u00f6rper zum Skelett. Ich bin ganz ausgebrannt und taumle immer noch ins Licht. Ich habe mich erjagt und trage meine Haut am G\u00fcrtel. Ich will mir ein Nest graben f\u00fcr das Augenlicht. Da lasse ich mich fallen und st\u00fcrze, nicht mit der Stirn, in das messerscharfe Rohr. Das knirscht. Ich h\u00f6re, wie der Stahl ins Hirn schneidet, wie die Stange auf Wirbel st\u00f6\u00dft. Jetzt kann die Welt laufen! Die F\u00fc\u00dfe ragen in den Himmel, aber meine Beine stehen still. Ich stecke oben und unten fest. Ich bin kein Rad. Ich laufe nicht. Ich will mich absto\u00dfen da oben, aber ich kann die Knie nicht bewegen, so steif bin ich nun. Ich friere nicht. Den Mund weit aufgerissen, starre ich ins Leere und stehe lange so in der Luft, so lange, bis das Bild wieder geht.<\/p>\n

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\"\"<\/a>

Ulrich Bergmann<\/p><\/div>\n

Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\n

Ulrich Bergmann nennt seine Kurztexte ironisch „gedankenmusikalische Polaroidbilder zur Illustration einer heimlichen Poetik des Dialogs“. Wir pr\u00e4sentieren auf KUNO eine lose Reihe mit dem Titel\u00a0Splitter, nicht einmal Fragmente<\/em>. Lesen Sie zu seinen\u00a0Arthurgeschichten<\/i>\u00a0den\u00a0Essay<\/a>\u00a0von Holger Benkel. Eine Einf\u00fchrung in seine\u00a0Schlangegeschichten<\/em>\u00a0finden Sie\u00a0hier<\/a>.<\/p>\n

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