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Lieber France! Jetzt, da ich am fr\u00fchen Morgen hier in Wien Dein Gedicht \u201eIm Hotelzimmer\u201c aus Deinem Gedichtband \u201eOsmi dan v tednu\u201c (Der achte Tag in der Woche) lese, in den Du am 22.9.1989 nach unserer gemeinsamen Lesung in Ljubljana\/Laibach eine Widmung \u2013 \u201eMeinem lieben Freund Peter Paul\u201c \u2013 hineingeschrieben hast, erschrecke ich wieder, genauso wie damals, als ich dieses Dein Gedicht zum ersten Mal von Dir gelesen habe.<\/p>\n
Welch eine Reduktion auf die nackte Lebensrealit\u00e4t, aber zugleich welch eine Dimension der Wahrheit ist in diesem Gedicht und wird v\u00f6llig unsentimental, eben lakonisch als Tatsache ausgesprochen; ein wenig Traurigkeit – oder besser: Trauer – schwingt vielleicht mit, dar\u00fcber, da\u00df eben \u201edas alles\u201c so ist wie es ist. Lakonisch beginnt das Gedicht mit der Beschreibung einer Augenblickssituation: \u201eEin Gedicht schreiben im Zimmer eines Hotels \u2026\u201c. Nichts Besonderes, denkt man. Das k\u00f6nnte im Parkhotel in Bled gewesen sein, wo wir einander so oft bei den PEN-Konferenzen getroffen haben.<\/p>\n
Aber dann saust ein Satz nieder wie ein Beil, wie eine Guillotine auf den Hals des Delinquenten, des Menschen: \u201e\u2026 jeder mu\u00df mit sich selbst fertig werden \/ Kraft genug mu\u00df er finden zur rechten Zeit \u2026\u201c. Also: Man ist ganz auf sich allein gestellt. Und man mu\u00df sich rechtzeitig wappnen f\u00fcr die kommende Zeit, f\u00fcr Schicksalsschl\u00e4ge, f\u00fcr die unausweichliche Trag\u00f6die oder auch Banalit\u00e4t des Todes, vor allem des eigenen Todes. Das Lebensende ist Gewi\u00dfheit, wie sonst nichts im Leben. Dazu die Erkenntnis: \u201e\u2026 nichts geh\u00f6rt dir, alles ist nur geschenkt \/ f\u00fcr den Augenblick einer Wirklichkeit \u2026\u201c. Und dann wiederum der Einbruch der Wahrheit, radikal und lapidar zugleich, mit den Worten: \u201e\u2026 niemand kann dir helfen beim Sterben \/ niemand kann leiden f\u00fcr dich \u2026\u201c. Das ist die nackte Wahrheit; Du w\u00fcrdest sagen: Das ist ganz einfach die Wirklichkeit, die Lebensrealit\u00e4t.<\/p>\n
Du hast sie erfahren: in der Folterkellern der Gestapo, in den Gef\u00e4ngnissen, in den Konzentrationslagern Dachau und Mauthausen; nachts in den Baracken und wenn man am Morgen die Leichen hinaustrug und die Menschenk\u00f6rper auf einen Haufen stapelte. Du hast sie erfahren auf der \u201eTodesstiege\u201c von Mauthausen, die vom Steinbruch hinauff\u00fchrt zum Appellplatz des Lagers. Gemeinsam sind wir mit Deiner lieben Frau Nada und einem Deiner S\u00f6hne einmal an einem 8. Mai bei der Befreiungsfeier den ganzen langen, beschwerlichen Weg Stufe f\u00fcr Stufe schweigend hinaufgegangen, haben uns an den H\u00e4nden gehalten und waren in Gedanken und im Gedenken gleichzeitig hier und anderswo; Du sicher bei Deinen Kameraden, die nicht mehr lebten, die nicht \u00fcberlebt hatten. Oben dann das gewaltige Oratorium, eigentlich ein Requien, \u201eMauthausen\u201c von Mikis Theodorakis; er dirigierte selbst, dieser gro\u00dfartige Mann. Und wir standen da, gemeinsam und doch jeder auch f\u00fcr sich allein; Du vor allem. Nie habe ich eine Tr\u00e4ne bei Dir gesehen oder sonst ein Zeichen der R\u00fchrung. Das hatte nichts mit Abgebr\u00fchtheit zu tun, sondern mit Deiner Lebensrealit\u00e4t.<\/p>\n
Was hat das alles mit \u201eein Gedicht schreiben im Zimmer eines Hotels\u201c und \u00fcberhaupt mit dem Schreiben eines Gedichts zu tun? Hier in Deinem Gedicht, in dem Du von all dem schreibst, in dem Du Dich nicht nur erinnerst in diesem Augenblick und die in Dir schon seit langem gewonnene Erkenntnis ausdr\u00fcckst, indem Du von der Tatsache des Leidens, des Sterbens und des Todes und doch auch zugleich von der Liebe und von der Poesie sprichst. Was hat das alles miteinander zu tun: \u201eNiemand kann leiden f\u00fcr dich, \/ und das ist so einfach, so billig, so pervers, \/ so dumm, wir haben einen Mythos gebaut \/ aus Sterben und Dichten, \/ als w\u00e4re es leicht zu sterben in grosser Pose und feierlich, \/ als w\u00e4re es leicht, sein Gedicht zu schreiben \/ im Zimmer eines Hotels, so allein, so nackt, so verlassen.\u201c Die bittere Wahrheit \u2013 des Lebens, des Todes? Nein, ich d\u00fcrfte das so nicht sagen, nicht unwidersprochen von Dir. Du w\u00fcrdest das Gesagte und mich zurechtr\u00fccken. Vielleicht w\u00fcrdest Du ansetzen mit dem Satzbeginn: \u201eDamals in Mauthausen \u2026\u201c. Und dann, so wie bei und mit Dir erlebt, abbrechen; als w\u00fcrdest Du Dir selber das Weitersprechen, jedes weitere Wort dar\u00fcber verbieten. Ich erinnere mich an die bescheidene Gedenkfeier, als die Gedenktafel f\u00fcr die 68 Opfer des Aufstandes von Begunje an einer Mauer in Mauthausen enth\u00fcllt wurde. 68 Menschenleben ausgel\u00f6scht, mit einer Maschinengewehrsalve, in einem einzigen Augenblick. Du hast diesen Ausgel\u00f6schten, den slowenischen Opfern des Naziregimes, Dein weiteres Leben gewidmet, als Historiker, hast Namen aufgezeichnet, Schicksale offengelegt und begreifbar gemacht.<\/p>\n
Fast nie haben wir \u201e\u00fcber all das\u201c gesprochen. Wir wu\u00dften es und verstanden einander als Freunde und Gesinnungsmenschen sowieso. Wir waren uns immer nahe. Aber auch wenn wir beisammen waren, so war doch jeder zugleich auch bei sich selbst. So wie wir damals am Bachern oben bei eurem H\u00e4usel nach dem Grillen und bei einigen Gl\u00e4sern Wein noch beisammen gesessen sind und miteinander gesprochen haben. Die anderen waren schon ins Haus gegangen. Es war schon k\u00fchl geworden. Aber der Himmel \u00fcber uns war wundersch\u00f6n. Rundherum Wald, H\u00fcgel, Berge; unten das Tal. Und wir redeten und schwiegen dann eine Weile, waren im Reden und im Schweigen einander nahe. Eine Selbstverst\u00e4ndlichkeit war damals dieses Zusammensein mit Dir f\u00fcr mich, ein sch\u00f6ner, vielleicht besonderer Abend, mehr nicht. Heute wei\u00df ich es: Es war mehr, viel mehr. Dieses, ein solches Zusammensein mit Dir als Freund, mit dem Alt\u00f6sterreicher und dann \u00fcberzeugten Jugoslawen, mit dem ehemaligen Widerstandsk\u00e4mpfer und KZ-ler, der \u00fcberlebt hatte, mit dem Historiker und Dichter, das hatte eine weit dar\u00fcber hinausreichende, gewaltige Dimension: eben jene von der \u201eTodesstiege\u201c im KZ Mauthausen bis zur Sch\u00f6nheit dieser gemeinsamen Nachtstunde unter einem wunderbaren Sternenhimmel.<\/p>\n
Und dann schreibst Du ein Gedicht wie dieses. Auch darin bricht wiederum eine ungeheure Dimension auf: jene Deiner Lebensrealit\u00e4t, des Lebens \u00fcberhaupt. Liebe, Leben, Sch\u00f6nheit (Poesie), Verlassensein, Sterben, Tod. Noch immer erschrecke ich, wenn ich dieses Gedicht \u201eIm Hotelzimmer\u201c lese; auch nach Jahrzehnten. Aber ich verstehe Dich und dieses Gedicht; diese Gleichzeitigkeit, das Nebeneinander \u201evon allem\u201c im Leben. \u201eDenn das Sch\u00f6ne ist nichts als des Schrecklichen Anfang\u2026\u201c schreibt Rilke in einer seiner Duineser Elegien. Wie wahr! \u201eDas Eine ist das Eine; und das Andere ist das Andere\u201c \u2013 w\u00fcrdest Du mir jetzt mich vielleicht korrigierend und klarstellend sagen. Und hinzuf\u00fcgen: \u201eUnd doch ist beides Eins\u201c.<\/p>\n
\u201eEin Gedicht schreiben im Zimmer eines Hotels \u2026. alles ist nur geschenkt, f\u00fcr den Augenblick der Wirklichkeit \u2026\u201c. – Und dann f\u00fcgst Du noch abschlie\u00dfend hinzu: \u201eund ich mu\u00df schreiben mein Gedicht bis zum Ende, um fortgehn zu k\u00f6nnen von hier …\u201c.<\/p>\n
In Deinem 90. Lebensjahr bist Du gestorben. Ich wei\u00df nicht wo und wie. Ich denke und hoffe, da\u00df Nada bei Dir war, Deine liebe, gute Frau, diese \u201eSeele von Mensch\u201c. Ich hoffe, Du warst nicht allein; nicht so allein wie in diesem Augenblick im Zimmer eines Hotels, so wie hier im Gedicht. Du mu\u00dftest nicht zur\u00fcckkehren zu Dir im Augenblick des Todes, Du warst sowieso immer bei Dir und bei ihm; lebenslang; und zugleich in der Liebe und mit Liebe.<\/p>\n
Jetzt halte ich Dein Buch in meinen H\u00e4nden, bl\u00e4ttere darin, lese das eine oder andere Gedicht. Aber keines ist so wie dieses, das ich jetzt bedacht und von dem ich hier geschrieben habe. Keines spricht so wahrheitsgem\u00e4\u00df radikal und doch zugleich lapidar von der Wirklichkeit des Lebens; eben vom Leben \u00fcberhaupt.<\/p>\n
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France Filipi\u010d, geboren am 21.7.1919 in Maribor, gestorben am 6.4.2009. Schriftsteller und Historiker. 1944\/45 KZ-H\u00e4ftling in Dachau und Mauthausen. Nach seiner Befreiung widmete sich Filipi\u010d der wissenschaftlichen Aufarbeitung der Geschichte slowenischer Mauthausen-H\u00e4ftlinge. \u00a0Akribische Recherchen zu den Einzelschicksalen von mehr als 4000 Deportierten lieferten den Inhalt f\u00fcr sein im Jahr 1998 in slowenischer Sprache erschienenes Buch \u201eSlovenci v Mauthausnu“ (Ljubljana 1998). Verfasser mehrerer Gedichtb\u00e4nde, darunter eine Gedichtsammlung aus Mauthausen.<\/p>\n
Weiterf\u00fchrend \u2192<\/strong><\/p>\n \u00dcber den dezidiert politisch arbeitenden Peter Paul Wiplinger lesen Sie hier eine W\u00fcrdigung<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Lieber France! Jetzt, da ich am fr\u00fchen Morgen hier in Wien Dein Gedicht \u201eIm Hotelzimmer\u201c aus Deinem Gedichtband \u201eOsmi dan v tednu\u201c (Der achte Tag in der Woche) lese, in den Du am 22.9.1989 nach unserer gemeinsamen Lesung in…<\/p>\n